Feel-Happy Inc.

Jetlag

2011-06-17T13:45:00.000-07:00

maldito borracho que compra el billete de lotería
maldita bebida cola
maldita ciudad gris, matasueños
maldita calefacción a garrafa
maldita casa vieja de paredes finas
maldita cuenta de luz
malditos autos del 85, maquillados, sin maquillaje
maldita heladera vacía
maldita ciudad de brazos cortos
maldita carrera
maldita revancha
maldita inspiración
maldita ciudad reptante, maldita ciudad vacío
malditos vecinos que me saludan al pasar
maldito Goes con sus calles sucias, rotas
maldita indiferencia
malditos mis ojos, que vieron
malditos mis dedos, que tocaron,
que no reconocen mas acordes
maldita ciudad que no se mueve,
que no amenaza,
que no reacciona,
que no rejuvenece,
que no promete,
que no se viste,
que no amanece,
que no se aviva,
que no se incendia,
que no se muere.

de lo que es importante

2011-06-09T00:04:00.001-07:00

era un par de piernas,
solo un par de piernas.
tenía lo necesario, aunque de su boca no salieran más que comentarios, observaciones irrelevantes, sin el más mínimo destello de inteligencia.

esto fue lo que mató a bukowski. esto fue lo que mató a dylan thomas...
no es quien soy, sino quien me creo que soy, y ese es mi problema.
cuando ese par de piernas me habló, se detuvo la máquina. se detuvo la turba que pedía mi cabeza. se detuvo el tic tac del reloj.
cunado ese par de piernas me miró, me vi grande. me vi hermoso.
todo por un par de piernas.
todo por un segundo de intensa, cristalina realidad momentánea.

quemen mis diplomas, llamen a mis abogados.
me quedo acá, con ese par de piernas.

vi luz y entré

2010-09-15T21:22:00.001-07:00

es que vi luz y entré... y salí casi en seguida.
no fueron tus tentáculos, ni tus tetas con forma de tazas, ni tu piel transparente. no, fue tu pésimo sentido de la justicia poética.
tu desorientación orquestada casi que por gusto, para aparecer vulnerable a la luz de no sé que luna silenciosa y seductora.
tu estupidez ensayada, tu pésimo manejo de luces y sombras, tu desequilibrio emocional de manual.
no hay par de piernas que justifiquen soportar tu compañía.
ahora ya no veo luz, y es que me mudé de edificio y elegí la parte oscura de la ciudad.
oscura pero honesta.
donde los mendigos no tienen sponsors ni existen los arquetipos peligrosos que duermen entre tus labios.
te dejé por falsa, por cobarde, por manipuladora, por actriz.
por ser mi espejo.

puedo soportar 1 solo pesonaje a la vez.
lo sé, lo siento.

mozo, la cuenta por favor.

debería ser mediodía en china

2010-09-15T21:04:00.000-07:00

es medianoche en china, y en mi cuarto el tiempo se detuvo, pero debería ser mediodía.
deberías haber llamado. esperé todo el día que sonara el télefono.
ya no creo en los teléfonos.
se me ocurre que la fe es más frágil que el miedo y por eso casi siempre es derrotada.
¿qué es más caro, vivirla o contarla?
no sé, deberías haber llamado.
la culpa debe ser mía, suelo repeler por exceso de equipaje.
hoy me bañé, y me puse tu perfume.
no el que me regalaste, sino el tuyo.
almizcle, maderas y rosas.
el que tenías puesto cuando te hice eso, que tanto repetí luego, por primera vez.
lo único que tenías puesto.
perdí. sé que perdí.
lo peor de las desgracias es cuando suceden de día,
cuando el mundo está en llamas y nadie se detiene a mirarte ni ayudarte.
porque el tiempo no se regala, nunca. solo se invierte.
lo peor de las desgracias es cuando suceden de día,
cuando ni la estúpida naturaleza empatiza con tu situación.

(suena el teléfono)

deberías ser vos.
mejor lo dejo sonar.
debería ser mediodía en china.

Muerte a los actores

2010-05-23T15:32:00.000-07:00

Es cuestión de derribar puentes, levantar anclas e incendiar pastizales.
El truco es tan sencillo como esperar que no exista ningún truco.

Es todo cuestión de resiprar hondo, destruir el pasado,
y sacarle el cuerpo a las agujas envenenadas del futuro.

Respirá linda, que tu vida te necesita.
Es lo único para lo que sos imprescindible.

Nada es tan grave

2010-05-23T15:28:00.000-07:00

La muerte es simpática, el antipático era mi abuelo.

El lugar menos indicado

2010-05-23T15:18:00.000-07:00

Soy un incendio.
Que quema sin intención, pero quema.
Soy un hombre transformado en humo.
Que asifixia sin intención, pero asfixia.
Soy esa isla que no sabe en que mapa anotarse...

Podría quedarme a dormir en tu boca,
pero preferíria una muerte menos dolorosa.

madame solitude

2010-05-23T15:14:00.000-07:00

la deidad se inclina ante el talento de tus piernas.
o debería...

Casi

2009-11-16T07:08:00.000-08:00

necesitar necesitar a alguien debe ser la peor de las venganzas de ese dios tuyo todo barbudo y beligerante.
casi tan mala como el sonido de un corazón estallando,
o un niño muriendo.

Dicen que hay un país sin memoria

2009-10-30T19:20:00.000-07:00

dicen que hay un país sin memoria
donde los muertos no escriben la historia
dicen que un río sembrado de huesos,
le dio su nombre a ese país

dicen que nunca cambiamos los libros,
que nuestros hijos van a leer
dicen que hay fechas que se hunden en el barro
dicen que hay cosas que yo nunca ví

dicen que hay codos que borran las cosas
que con la mano el amor escribió
dicen que hay cuervos que miran la hora
dicen que nadie que haya muerto volvió

dicen que a todo un alma se adapta
a la vergüenza, al olvido, a la sed
pero, ¿qué pasa si no existe esa alma?
un dios sin cables no nos puede mover

nuestras casas se cubren de hielo
nuestros sueños dejan de existir
el paraíso nunca estuvo tan lejos
52 veces quisiera morir.

Un último intento

2009-08-06T22:55:00.000-07:00

cuando crucé la puerta ya era de noche. me senté en un sillón al lado de la estufa, que a pesar del frío estaba apagada. ella me dijo que la esperara.
me sentí abrumado por tanto decorado barroco anacrónico y fuera de lugar pero evité darle demasiada importancia.

decidí esperar sentado y para matar un poco el tiempo empecé a garabatear en una hoja.
recordé un ejercicio que me habían enseñado, que consiste en escribir palabras sin pensar. escritura libre, o algo así creo que se llama. comencé a hacerlo, sin tener demasiada fe en que mi corteza fuera a evitar participar del asunto. antes de quince minutos había llenado tres hojas con palabras. decidí dejarlo. me pareció demasiado psicoanalítico y me hacía acordar mucho a ella y sus técnicas extravagantes para la relajación y el encuentro de la paz interior. algo que siempre odié y admiré en cierta forma.

habían pasado cerca de 40 minutos ya, y de ella ni noticias. me paré y decidí recorrer la planta baja prestando especial atención en los detalles del acabado de las puertas, los que me parecían extremadamente cautivantes. la luz de la luna entraba por una de las ventanas de la puerta principal y el vidrio craquelado dispersaba la luz en distintas direcciones, y era tan intensa que incluso parecía de día.

saqué de un estuche los lentes y me los puse. me llamó la atención un cuadro de María Estuardo abrazada a una oveja. no entendí la pintura, pero si era una apología al sexo entre las diferentes especies, me pareció de muy mal gusto, sobretodo para una señorita que supo ser reina de Escocia, Inglaterra y Francia, aunque debo admitir que me dio mucha gracia.

sonaba Leonard Cohen y aire se enrarecía con un romanticismo que no supe interpretar.

empecé a sentirme un poco incómodo de más y ya habían pasado 3 horas desde que había puesto pie en esa casa sobrecargada de adornos y obras de arte decididamente espantosas así que decidí partir sin despedirme.
por la puerta pasaba un río muy acaudalado que llevaba toda la basura del lado este hacia el oeste. justo pasó un pequeño catamarán y decidí frenarlo. por 5 pesos me podía llevar hasta el otro lado del río. decidí subirme y olvidarme del asunto.

esa fue la última vez que intenté verla.

el cuerpo del delito

2009-06-29T05:38:00.000-07:00

al no tener bordes ni fronteras tangibles, el amor se asemeja a una energía impalpable con la potencialidad de teñir todo aquello que en su camino se cruce, sea un árbol o un gitano.

y al no tener orejas ni ojos el amor no discrimina un objeto de otro sino por el olfato, razón por la cual se dice que es ciego y que no escucha consejos.

esta particularidad acarrea una pequeña desventaja: los días de frío. el resfrío nubla el olfato e impide apuntar, complicando aún más los intentos de predictibilidad amorosa.

al ser hijo de Afrodita, el amor debería ser femenino, como todas las cosas hermosas, aunque por un tema de conveniencia semántica seguiremos utilizando el artículo masculino 'el' para referirnos a dicho milagro.

al carecer de toda fundamentación lógica y no necesitar de ninguna justificación formal el amor es el más dulce de los caprichos.

es al alma del arte, el esqueleto dentro del cuerpo de la risa, la pintura del arcoiris y veneno de la cobardía.

primo hermano del miedo, hijo de la belleza y adoptado por la locura.

solo sabe bailar y gritar. fuerte.

al vivir en Sarmiento y Obligado, el amor me queda solo a 20 minutos de distancia.

De tus manos

2009-06-24T17:00:00.000-07:00

de la sangre y el vino,

en lugares rotos, sin destino.

ausentes.

latentes, excipientes.

rodeados por pequeñas criaturas,

seres.

de cuando éramos 2 en vez de 1,

y el corazón era un monstruo de papel y sangre.

desorientado.

alocado, atontado,

pero recuperable.

del costado herido

maltratado,

incendiado.

y los meses de frío sin piel alrededor.

sin luces de neón ni promesas del norte

sin encomiendas en camino

y con un destino flaco, empobrecido.

de tus manos en la oscuridad,

que conocen el camino

y hacia tu boca,

me guían.

Gracias por el fuego

2009-05-19T22:19:00.001-07:00

Y ya es Mayo, que viene siendo un mes de despedidas.
No sé como decirle, compañero, que siento un hondo vacío. Un desnudo y aterrador agujerito en el medio del alma. En el medio de las certezas, una duda que crece como un cáncer.
Debería admitir que no he sido su más fiel bastón, ni su más incondicional paraguas. Y me dan ganas de abrazarlo. Y de arrepentirme por no haber pasado más tiempo con usted.
He estado muy ocupado, enamorándome, esquivando charcos, demoliendo cementerios, temblando.
Pero debo decirle que cada vez que lo recuerdo me animo un poco más. Me animo en este, día gris e incierto de futuro carente de toda silueta, de toda referencia.
Y le digo todo esto para que sepa que cuenta conmigo.
Que me puede visitar cuando quiera. Solo siga las gotitas de sangre de éste, mi corazón roto.

Y como usted bien me enseñó, siempre es hora de algo. Esquivaremos juntos el olvido, como hemos esquivado juntos cientos de pozos en el suelo.

Buenas noches Mario, que descanse.

Instrucciones para leer un libro

2009-05-08T07:39:00.000-07:00

Un libro es un objeto que a primera vista puede intimidar, pero sepa, futuro lector, que los libros son cosas muy sobrevaloradas. Uno tiende a darle un significado cuasi místico a los libros porque espera encontrar en ellos las más diversas respuestas a las más diversas interrogantes.
Los libros encierran en sus páginas desde los disparates más increíbles jamás imaginados por alguna mente humana hasta los poemas más hermosos y las disertaciones más interesantes.
Así que no tema, oh futuro lector.
Para empezar a leer un libro, conviene que consiga uno. Luego, acondicione debidamente un lugar de su casa.
Tome el libro. Observará que el mismo tiene una parte que suele ser de un material más duro y resistente que el resto del libro y se denomina tapa. Su función es la de presentar al libro y proteger su contenido. Imagínese, si se quiere, una armadura coqueta. Proceda a abrirla con un movimiento de su mano. Al abrirla, notará que la primera hoja siempre está en blanco. Nadie sabe bien porque esto es así. Continúe. La siguiente hoja muestra una cantidad de datos acerca de la impresión del libro: quien, como, donde, cuando y porque ese libro fue impreso.
Habitualmente, suele haber, en la página siguiente, una dedicatoria que funciona como comodín del autor para conseguir favores a cambio de prometer dedicar el libro a éste o aquel señor.
Continúe. Llegamos al título. Esta página es importante, pero breve. Lo que nos enseña que no todo lo breve es poco importante. El título es el nombre del libro. Así como algunas personas se llaman Juan Carlos o Estrellita, algunos libros se llaman "Moby Dick" o "Los curanderos, mis colegas". En fin, solo ejemplos.
Es importante destacar que si bien el título es como el nombre del libro, uno no debe intentar llamar al mismo por su nombre, ya que éste tiende tendencia a no responder cuando uno le habla.

Bien. Llegamos a la parte importante: el libro en sí mismo.
Ya puede empezar a leer. Bienvenido sea usted al maravilloso mundo de los ávidos lectores. Bienvenido al universo de la sabiduría; al país de los infelices que acaparan la atención en las reuniones sociales transformando su ego en palabras y ametrallando con información inflada y estirada (además de poco útil) extraída de un flacucho libro de reciente lectura al incauto interlocutor que les pregunta: "Che, y estás leyendo algo?". Bienvenido sea.

No olvide: los libros son objetos sobrevalorados. Shakespeare escribía, pero también lo hizo Paulo Coelho.

Las Estratagemas: Seres fantásticos

2009-05-03T06:32:00.000-07:00

Generalidades

Las estratagemas son seres muy particulares. Alegres, solidarios, inestables, miedosos y entreverados. Ven la luz cada 7 años y habitan en cuevas o sitios con poca luz y suelen dormir mucho, sobretodo después de llorar.. Surgen por generación espontánea de personas (seres humanos) del sexo femenino cuando las condiciones así lo permiten.
Tienen una vida útil que nada tiene que ver con el envejecimiento biológico. Depende exclusivamente de la cantidad de läme que pierdan a lo largo de sus vidas. Así, hemos conocido estratagemas que han vivido miles de años y otras que solo lo han hecho hasta los 60. Al final de cada vida útil, las estratagemas se transforman en árbol.

Concepto anatómico y microbiológico

Anatómicamente, son seres alados, azules o violáceos y acéfalos, como las amebas. Poseen un dorso, un vientre, un extremo anterior y otro posterior. Presentan cuatro miembros, dos superiores y dos inferiores. Tienen un aparato reproductor comparable al de los animales del sexo femenino y un tubo digestivo completo. Poseen en el dorso, numerosas pecas de colores correspondientes a depósitos de emociones diversas. También en el dorso, se encuentran las alas de las estratagemas cuyo propósito es meramente decorativo ya que no vuelan por sí mismas y recurren a escobas voladoras para desplazarse.
Microbiológicamente, las estratagemas están compuestas por células eucariotas con un gran núcleo de fina cromatina dispersa y 2 nucléolos. Poseen 7 aparatos de Golgi de color tornasolado y no tienen retículos endoplásmicos. En su lugar, presentan un extraño y complejo aparato denominado fosita multidimensional de ectoplasma donde procesan las diversas energías captadas del ambiente, incluida la culpa. Presentan unos 2-3 gránulos de inclusión que sirven para el almacenaje del denominado läme o energía vital de la estratagema, equivalente al alma de los animales. La generación de ATP está a cargo de numerosas familias de las llamadas mitocondrias con sombrero (aproximadamente 790 por célula, con 790 sombreros) que generan una abundante cantidad de energía, la mayor parte de la cual es desperdiciada. Este ineficiente balance energético explicaría en parte la fatiga que suelen presentar casi constantemente las estratagemas, sobretodo en los meses de invierno.

El läme: energía vital de las estratagemas

El läme es la energía vital que habita dentro de cada estratagema, como ya fue descrito. Tiene un potencial tan impresionante que puede dotar a una estratagema de poderes increíbles como la felicidad o condenarla a la más absoluta soledad y vacío.
Cuantitativamente, del läme depende la vida útil de la estratagema. El agotamiento de los depósitos de läme lleva a la transformación final de la estratagema, habitualmente en árboles de hojas caducas.
El balance del läme depende de diversos factores pero sobretodo del amor y el miedo.
Las estratagemas son sujetos de amor y no son ajenas al mismo. Como ya fue mencionado, son seres miedosos y en particular en lo que se refiere a este sentimiento. Tienen una fuerte tendencia a no creer en él, lo que las lleva muchas veces a desconfiar incluso de ellas mismas y de los bleus que dicen amarlas (1 ó 2 por vida útil de estratagema, promedialmente). El miedo potencia la pérdida de läme. Lleva a la adopción de conductas evasivas e inentendibles que alejan a los bleus enamorados de las estratagemas, acortando su vida.

Características personales/idiosincracia

Tienen un espíritu muy solidario y tienden a presentar una condición de carretilla, cargando con todos los problemas de los demás. Ésta es su característica más impresionante porque incluso cuando las desgasta y lleva a lugares emocionales muy adversos, ellas la mantienen. Un ejemplo clásico es el de la estratagema que paró en un camino a levantar a un pobre m’tchitka que estaba caído y lastimado, producto de un intento de treparse a un muro ajeno para robar unas trika’ns que estaban del otro lado, en la casa del bleu más bueno del pueblo. El m’tchitka ahí estaba, solo, tirado y llorando. Se sentía dolorido y mal por lo que había querido hacer. La estratagema lo levantó y lo llevó en su escoba hacia su cueva, donde lo nutrió y lo sanó. Aspirando muy fuertemente, succionó la culpa del m’tchitka, la cual salió y se transformó en lunar. La estratagema la convirtió en peca y se la colocó en la espalda, junto a otros miles de pecas anteriores. Esas pecas, liberan la culpa que encierran de manera constante y ésta va a parar a la fosita multidimensional de ectoplasma donde es procesada y transformada mediante una compleja reacción química en H2O y color naranja.
Las estratagemas también son inestables y miedosas. Suelen sentirse intimidadas por los objetos extraños de la vida como el amor o el sexo.
Un poco por su raíz etimológica, suelen ser astutas y engañosas. Con el objetivo siempre constante de alejar a los bleus que se les acercan, dicen mentiras y urden planes engañosos y confusos para marearlos y fatigarlos, todo lo cual culmina con el cansancio y renuncia al cortejo por parte de los bleus.
Las estratagemas se enorgullecen de su éxito y astucia, aunque con cada rechazo pierden un poco de läme y se acercan un poco más a su transformación en árboles.

Origen y destino final de las estratagemas

Cada estratagema surge por generación espontánea de una persona cuando ciertos hechos como la curiosidad, o la inminencia del amor así lo permiten. Al surgir, traen dentro suyo una cantidad limitada de läme, en forma de depósitos granulares celulares. Si la concentración de los depósitos disminuye hasta alcanzar un punto crítico (aproximadamente 23mLä/célula), las estratagemas entran en un inminente y definitivo proceso de transformación: primero, pierden la memoria; luego, la capacidad de sonreír y seguidamente la de gesticulizar; después sigue la limitación de ciertos movimientos que culmina en la pérdida total de la capacidad de moverse, echan raíces y se transforman en árboles. Ésta nueva forma de las estratagemas, no las diferencia en nada de cualquier árbol común y silvestre.
Incluso hay autores que señalan que todos lo árboles han sido en algún momento estratagemas, pero esto no ha podido ser comprobado.

Explicación lógica del amor

2009-04-29T15:08:00.000-07:00

el amor es ciego y la causa es la proyección.
el amor no es otra cosa que la proyección de nuestros deseos en otra persona en la que terminamos viendo lo que queremos ver. no es otra cosa que una imagen ficticia creada por nuestra cabeza que se materializa en algún individuo cualquiera.
el objeto de nuestro amor sería un diseño virtual que nos permite estar al lado de lo que justamente queremos estar al lado. de ahí que sea ciego.

no nos enamoramos de una persona definida de manera universal. ni de una definición biográfica objetiva de nadie.
el amor tampoco es la culminación de algún designio caprichoso del destino escrito de antemano.
no es la reunión de dos almas que se encuentran en un determinado momento.

si fuera así, cuán bajas serían las probabilidades de enamorarse de alguien dentro de un grupo humano reducido (por ejemplo, 3000000 de personas, la población de Uruguay) cuando el mundo es humanamente tan vasto?

el enamoramiento dentro de las fronteras de un país sería casi imposible si consistiera en la reunión de almas destinadas a hacerlo. a no ser que el destino (suponiendo esta vez que el mismo sí jugara un papel en el amor) hubiera sido tan ordenado como para haber repartido los pares correspondientes de almas gemelas dentro de cada frontera y así generar la mayor cantidad de compatibilidades de almas gemelas dentro de cada país; como para que además de una composición ectoplásmica común , estas almas compartieran el mismo folclore, la misma cultura y la misma bandera nacional.

bien. ahora, y refiriéndonos al principio, ud me podría decir: " pero cómo?, entonces uno se podría enamorar muy fácilmente... si el objeto de nuestro amor depende de nuestras proyecciones mentales (o sea, en definitiva, de nosotros mismos) uno casi que podría elegir de quien se enamora... y eso no es así! "

y yo le responderé que tiene razón. mi razonamiento, y muy a pesar de la verborragia ligermante soberbia, es muy erróneo.

no se puede meter una nube adentro de un frasco.

certezas

2009-04-26T16:22:00.000-07:00

no voy a esperar el autobus toda la vida. sé que voy a ser alguien importante. voy a trabajar en una oficina con vidrios por todos lados y la mejor vista de la ciudad. voy a poner alguna piedra fundamental o algo. me voy a hacer vegetariano y luego voy a dejar. me voy a enamorar unas 37 veces, y a desilusinarme unas 36. no creo que llegue a usar trajes de 3 piezas nunca en la vida. el golf no sería mi deporte. voy a esperar un rato antes de cada cita para llegar 15 minutos tarde. voy a romper todos los cristales que encierran los recuerdos de mi pasado para dejarlos volar libres. voy a llorrar 6 millones de ml cubicos de lágrimas, es decir, 6000 litros cúbicos o una psicina olímpica. me voy a cortar el pelo siempre de la misma manera. soy muy conservador en lo que a mi cabello se refiere. no voy a perder la conciencia global, si es que ya no la perdí. voy a salvar vidas y a salvar muertes. no creo que alguna vez gane el 5 de oro. probablemente no. me van a seguir gustando siempre los envases más que el contenido. y al revés. no me voy a casar de corbata. voy a dominar el francés y a aprender la receta de la masa que hace mi abuela. sé que no me voy a cansar de la tarta de puerros de mi madre. siempre me va a gustar dormir escuchando el ruido de las gotas sobre un techo de zinc. mi educación católica tarde o temprano me las va a cobrar. bukowski va a seguir siendo un genio toda mi vida. nunca me va a gustar el arroz con leche. ni la canela. ni el recorrido del 64. ni avenida italia. ni los funcionarios del Clínicas. ni la burocracia. sé que no voy a morir quieto. y que va a suceder frente al mar.
sé que el silencio me va a poner nervioso siempre. pero a veces no. sé que te voy a extrañar cuando me dejes. sé que me vas a reemplazar rápido y en forma muy dolorosa. sé que las recetas que me diste no me a salvar de nada. sé que te quiero y que te voy a querer siempre.

Instantánea emocional

2009-04-21T20:22:00.001-07:00

A nivel emocional me pintaron con brocha gorda y mucha pintura, medio enchastre.
A eso le agregaron un par de neuronas y me colgaron en el MALBA.

Vengo de intereses fragmentados, sueños de desvelo, canciones de otros, voces de otros.
Aprendí que los espejos existen de carne y hueso y no solo de vidrio, aunque éstos sean los únicos que entienda.

Mi reflejo es más lindo que yo
y mi sombra más sabia.

Mis errores resuenan mejor que mis aciertos, al menos en mi teatro.

Me gustaría saber quien es el idiota que anda por ahí usando mi cuerpo.

Carta de respuesta a un amigo del alma

2009-04-19T20:56:00.000-07:00

querido amigo,
gracias por tus líneas.
agradezco tu preocupación, aunque debo decirte que me estás subestimando un poco.

yo soy ese que siente. el que ama y el que odia.
el que tiende y destiende y arma y desarma.
el que llueve, el que regurgita tormentas, el que dibujó el sol en algunos de tus días nublados.

el que las desviste y admira, reverencia y adora.
el que las lleva a su cama sin engaños y el que las engaña de la forma más descarada.

el que escribe esos poemas que tanto te emocionaron y el responsable de varias de tus lágrimas de disgusto.

el azúcar, el veneno.
la paciencia, el desenfreno.
la pereza y el acelere.

el que nunca cuenta secretos y el que los grita hasta la afonía.

el que te quiere y pelea.
el que se quiere y detesta.

aquel que duerme en la torre de Babel con la llave en el bolsillo y la orden de demolición hecha mil pedazos debajo de su almohada.

el que le dio su espalda a tu iglesia.
el que es y no es.

soy los que ya no son y los que no han sido.
ellos soy yo.

no te preocupes, te seguiré abrigando.
y en mis canciones siempre habrá sitio para los unicornios de cristal.

muchos cariños,
d.

El recorrido

2009-04-14T19:57:00.000-07:00

.
señoras y señores japoneses, sean todos bienvenidos.
comencemos con el tour...

entrando a la derecha podrán observar mi conciencia: es pequeña pero voraz, y está permanentemente arrepentida. la compré en bombay, en un puesto de canastos. decían q había pertenecido a hemingway...
en la próxima puerta, del lado de la fuente, verán a mi autoestima. no suele tener esa barba de 1 mes. ahora está un poco decaída, eso es todo. suele ser bastante simpática pero no últimamente.
siguiendo y pegando la vuelta en ese corredor está mi cordura. hay que mirarla con lupa ya q es muy pequeña. las lupas las pueden adquirir por solamente 5 centavos en el puesto de la entrada. créanme, vale la pena. es muy colorida, aunque no tiene buen humor…
sigamos. por aquí, en algún lado, debería estar mi vergüenza... siempre se anda escondiendo. bueno, ya aparecerá.
subiendo estas escaleras, cuidado con ese escalón, y al costado de aquella armadura del siglo XV, enredado entre telarañas polvorientas y un carozo de aceituna encontraremos a mi talento. es un personaje bastante peculiar mi talento. siempre se cree más grande de lo que resulta ser y cuando se da cuenta se decepciona. y como además sufre de amnesia a corto plazo no aprende de sus errores. es por eso que vive deprimido. acaba de cambiar de terapeuta. antes iba con un irlandés que no creía en el psicoanálisis así que en cada sesión lo hacía masticar hojas de libros de Freud. esperamos recuperarlo pronto.

continuemos.

debajo de ese tapiz persa está mi vanidad. mujer coqueta y hermosa que suele deambular desnuda por la casa cuando no hay gente. ahora duerme porque tuvo un fin de semana agitado. nos conocimos hace 7 años en un desfile. desde entonces somos como uno.
mi sensibilidad se encuentra en el salón principal, que queda dos puertas más hacia el fondo. ahí habita con Alicia y el conejo que corre. los tres se la pasan tomando el té y llorando por cualquier cosa. nuestro presupuesto de pañuelos descartables es gigantesco. ah, olvidé decirles, mi sensibilidad es enorme y se la pasa aplastando cosas.
mi intelecto duerme casi todo el día y por las noches suele ir a visitar a alicia, el conejo y la sensibilidad. vive en una habitación aparte con mi entusiasmo. no se llevan muy bien. por eso el intelecto cada vez que puede se escapa y se va para la habitación principal.
ahora anda rengueando de la última vez que mi sensibilidad lo aplastó.
mi entusiasmo está enfermo. no hay vacuna que le venga bien y ningún remedio le hace efecto. creo que tiene mal de amores y eso se cura solamente con plasticina rosada entre las pestañas y té de castor.
mi responsabilidad usa lentes gruesos. muy gruesos. aficionada al aeromodelismo y a las ecuaciones de 5to grado, vive encerrada en el altillo y solo sale cuando la luna está menguando. cuando la conocí repartía panfletos reaccionarios en la puerta de la iglesia matriz y quería ser cantante. nunca pudo afinar una nota. la conocí a los 5 años.
mi memoria es extremadamente amable y cordial con todos. es madre soltera de miles y miles de pequeños recuerdos que viven correteando por el pasillo del ala occidental de la casa. cocina unos buñuelos increíbles...

acompañenme ahora al jardín. en ese banco, está el amor. siempre vestido de traje y con sombrero de copa, así, como lo ven. con monóculo y todo. él espera. siempre sentado en ese banco esperando. mira el reloj de bolsillo con impaciencia y espera. así llueva, truene o nieve, él espera. dicen que en verdad no es el amor, sino mi locura disfrazada… habladurías.
mi locura vive en un pozo de 57 metros de profundidad en el fondo del jardín sur.
allí fue encadenada hace un tiempo por mi responsabilidad y mi cordura, celosas de su talento y de como contagiaba a todo el resto de los habitantes de la casa. lo que ellas no sabían, es que mi locura era hija de mi inteligencia y sobrina de mi astucia y suele escaparse todas las noches, a veces ayudada por el alcohol. corren junto al amor alrededor de su banco y dibujan sueños entre árboles con crayones de colores: el alcohol, la locura y el amor. al amanecer, la locura se vuelve al pozo y el alcohol se evapora. el amor queda solo sentado en su banco, esperando que la locura lo estimule nuevamente al caer el sol.

señoras y señores japoneses, espero hayan disfrutado de este paseo.
no dejen de recomendarnos a sus amigos.
la tienda de regalos está abierta.
pasen y compren.
muchas gracias y espero hayan disfrutado su estadía con nosotros.

hasta la próxima.

Como disimular emociones (ahora en solo 4 pasos!)

2009-04-10T11:33:00.000-07:00

Atención!: el siguiente es un breve ejercicio para disimular emociones. Diversas situaciones de la vida cotidiana nos pueden conducir a tener que utilizar un recurso como éste.

Paso número 1: experimente algún tipo de emoción.

Paso número 2: arrepiéntase del paso número 1.

Paso número 3: Este es el paso más importante: proceder a disimular la emoción objeto de su arrepentimiento. Para ésto, ud. deberá contar con un público a quien esconderle la emoción mencionada. Una vez conseguido este público pasaremos a lo importante: disimular. Una estrategia útil es convencerse de sentir exactamente lo opuesto a lo que siente y actuar en consecuencia. Ej: si está triste, actúe eufórico; si está indeciso actúe convencido. Si lo confrontan con las emociones que usted intenta disimular lo mejor es negarlas. Niegue todo, siempre. La coherencia en la mentira es el cemento entre los ladrillos. Sin ella se caerá su estrategia.
Nota: Los matices de la acutación de la nueva emoción a manifestar variarán según el escepticismo y grado de conocimiento previo de su persona que tenga el público objetivo.

Paso número 4: Reciba comentarios que avalen el estado de ánimo que ud. deseaba manifestar, confirmando el éxito de su estrategia.

Felicitaciones, es ud. todo un ser humano y ha dado su primer paso hacia la adaptación social exitosa!

Mi casa

2009-04-07T18:13:00.000-07:00

mi casa es un lugar secreto, entre montañas y estalacticas de colores que duermen cabeza abajo.

las estalactitas hablan de noche (yo lo sé), e intercambian colores.
por eso nadie encuentra mi casa. porque siempre está rodeada por distintos colores, aunque es roja desde el principio.

cuando entro nunca entro por la misma puerta porque nunca quiero llegar al mismo lado.

cuando empieza el frío suelo pintarla, y compro frutillas pasadas de maduras y un pincel de pestañas de murciélago, porque todo el mundo sabe que la pestaña de murciélago no deja marcas en la pintura y es suave como la primer cuerda de un laúd. y es obvio que el rojo le va bien a la casa.

para cocinar suelo salir a recorrer el bosque aledaño, pidiendo permiso a los duendes y gnomos, obviamente. allí crecen unos hongos de colores purpúreos que se funden muy bien en el queso de cabra. dentro de los troncos de los árboles que nadie quiere, es cuestión de meter el brazo bien hasta adentro para sacar puñados de mermelada de durazno o frambuesa, dependiendo del lado del bosque que uno visite. la mermelada no es del todo dulce. tiene un dejo amargo que combina muy bien con la höroskhpigela o galleta enorme de salvado y miel, que crece cerca del río Hodür.

los pescadores nunca sacan nada, pero saludan. a mi me alegra que no saquen peces del agua. no sé muy bien porque

no creo en los reyes. teníamos uno que no era malo, pero pobre, se murió joven. se lo ve a veces en el bosque. ahora no tenemos más reyes.

tengo una vaca de dos cabezas, un pollo que resuelve ecuaciones de tercer grado y una tortuga que no sabe nadar. no hablan svënska pero se les entiende igual.
el pollo ayuda con las tareas más simples del hogar, y cuando las dos cabezas de la vaca están en sintonía se ordeña sola. la tortuga... bueno, ella nos hace compañía.

cuando llueve el pasto se mete para adentro porque a nadie le gusta mojarse, y queda la tierra negra a la vista. hermosa y orgullosa, y tan generosa ella...

tengo un huerto donde solo crece melancolía. no voy mucho. habían zanahorias antes, y papas. antes de la inundación de neologismos la melancolía era más bien rara. pero ahora es todo lo que crece.

el frío se soporta. llevamos pieles de reno bien cerraditas abrigando el pechito. los renos son animales de lo más acalorados que andan sin piel por el mundo. nos la dan a nosotros. y nosotros les agradecemos todos los meses en la fiesta mensual del reno, donde son homenajeados con los más diversos manjares y donde todos bailamos juntos y tomamos hidromiel hasta que sale el sol.

cada centímetro habla. cada pasto tiene historias que contar. cada trozo de hielo, cada copo de nieve compone hermosas melodías en tonos menores que rescatamos y ejecutamos en viejos clavicordios. cada duende, cada hada escribe poesía. la inventan. la perpetúan.

aquí vivo y algún día me podrán visitar.
algún día.

no te perdono

2009-03-18T18:16:00.000-07:00

este es mi cuerpo.
y es mío.
y se lo presto a quien quiero.
y no tengo que dar explicaciones.
ni marcar tarjeta.
y no, no te perdono.

el lector es imprescindible

2009-03-11T17:47:00.000-07:00

el escritor necesita del lector.
lo desea, con ansias.
detrás de la careta de indiferencia de los escritores superados se esconde la desesperación por la aprobación de ojos extraños. el golpe en la espalda. la lágrima cómplice.

hipócritas... . escriben para ellos. para el mundo. como una extensión de su ego.

el escritor recorre un camino solitario solo para llegar al final, con la esperanza de ser recibido y admirado. elige la soledad como medio, no como fin. no como un mecanismo introspectivo de revelación de nada. la metafísica y los libros se llevan bien en la sección de autoayuda y poco más.

las palabras esperan, como una estatua de terracota, ser leídas. y toman vida.

dependen del lector. del ojo. de la boca. de la emoción en gotas.
de la caricia ególatra de quien ame u odie una novela.
si, caricia de odio.
porque solo importa trascender. movilizar. agitar el agua. nada más.

y está muy bien que así sea.

debería

2009-03-11T17:42:00.000-07:00

debería haber sido abogado.
o contador.
o rana.
u hormiga.
o marcador flúor.
o lámpara de luz.
o cuerda de metal.
o barro.
o una hoja marrón, de esas marrones.
o un oso polar.
o un sobre de té.
o un gusano.
cualquier cosa menos un ser humano.

el fin del mundo

2009-03-01T18:38:00.000-08:00

cuando la rutina no sea excusa, sino consecuencia aparentemente inconexa que facilite la no acción. como un catalizador perfecto.
y que escondida detrás de un arbusto mal podado decida actuar solo por diversión.

cuando la soledad resuene en cada rincón de un salón vacío; como un eco con la cadencia de un latido de corazón cansado y herido. con cicatrices que lo hagan parecer un tortuoso mapa mundi.

y la sonrisa refleja escape del catálogo hacia una selva oscura y desconocida. escape sin motivos. escape porque siente, porque huela que algo se quema. escape porque la necesiten. y porque no sabe lo que deja atrás.

y que el llegar sea la meta; que la bienvenida sea el medio para convertir las sinapsis avinagradas en oro conductor de impulsos.
que se caigan el prejuicio, el juicio y el posjuicio de una sólida vez y arrastren consigo todos los cadáveres de asignaturas pendientes y problemas de autoestima no resueltos hacia una ventana con vista a un precipicio sin fondo, pero con peñascos donde descansar en la caída.
y puestos de venta de coca para refrescarse. y bolivianos vendiendo artesanías cerca del fin.

entre pingüinos de seda atolondrados que cargan letreros con signos ilegibles supuestamente dirigidos a nosotros, nerviosos y preocupados por la hora. que nos empujen, nos abrumen y no nos dejen razonar. que expriman cada centímetro de nuestra capacidad vital hasta llenar un frasco con un jugo verde de vetas rojas con voz propia que luche por salir. y nosotros quedemos convertidos en una gran pasa de uva gigante e inmóvil.
incapaces siquiera de desarrollar la rutina rechazada en el primer inciso de esto manifiesto.

cuando hayamos cerrado todas las puertas y quemado todos los puentes; hecho girones con todas las banderas y borrado con goma de borrar cada una de las fronteras entre la conducta socialmente aceptable y la libre.

cuando cada niño haya sido castrado y cada ángel torturado con hierros candentes.

cuando la casualidad deje de escribir el destino.

cuando llegue el fin del mundo.

corre a los brazos de tu madre

2008-12-04T13:27:00.000-08:00

de nada nos sirve anclarnos a joyas o almohadones, a recuerdos en forma de foto o a retazos de emociones dibujadas y enmarcadas, colgadas con clavos de oro y en paredes de yeso. o perder el sueño detrás de billetes para hipotecas o intereses.
ni acumular corbatas, títulos o diplomas. tampoco pensar que la vida es seria, gris, sin lugar para las bromas. de nada sirve el orgullo, ya que no nos hace más altos ni más respetables.
los pobres, los ricos, los famosos, los anónimos, los respetados, los ignorados, los ateos, los creyentes, los ciegos y los videntes, los sordos y los oyentes, los marineros y los capitanes, los de la colina y los del valle.
todos terminamos igual, con 20 metros cúbicos de tierra encima.
y si tenemos 'suerte', caemos dentro de la máxima estupidez burguesa, dentro de la última carcajada del muñeco del monopoly: un buen cajón de cedro lustrado donde pasar las próximos 50 años pudriéndonos lentamente.

lo incompleto es bello, creo yo, porque incita a buscar una respuesta, una continuación. la curiosidad de su próximo futuro destino.
incita a completarlo.
lo completo pierde esa ebullición ansiosa. la paz y la calma carecen de toda sorpresa.

su historia está completa.
y la paz a ella le sienta muy bien.

te quise, te quiero y te querré muchísimo.
adiós y que descanses.
gracias.
ya estás en paz.

d.

Miedos

2008-10-26T10:22:00.000-07:00

del hierro caliente
y el corazón durmiente
el miedo latente
y la herida complaciente
las revistas explícitas
que subestiman al cliente
los artistas autoncomplacientes
autoindulgentes
los no artistas
la delicada sensación de ardor corrosivo
de llorar por el amuleto perdido
sintiendo que el mundo es permisivo
y discreto, secreto.
de las mentiras envueltas
y revueltas.
de no poder mirarte de los ojos
de no decirte que me despertaste,
que me creció un latido,
cálido pedazo de carne roja con vida propia
con caprichos propios algunos y otros que copia.
hija de la punta de un lápiz mordisqueado
nieta de la luna, de la sirena, del timbre, del damero.
de tu cerquillo,
de la vida pendiente de un flequillo.
del terror nocturno y la ansiedad traicionera
de la televisión con opiniones
de las novelas de la tarde y el polvo de los almohadones
de las avipas,
de la cellisca y el pólen
las verdades reptantes
debajo de baldosas,
calabozos, destrozos, nieve y hastío
de la violencia y la indiferencia del ser pasivo
de tu voz, de tus promesas, de tu tristeza, de mi confianza.

de todo eso tengo miedo.

Máximas

2008-10-24T15:18:00.000-07:00

No seas tartamudo, para que las palabras puedan hacer justicia, sin repetirse.
No seas inseguro, para que luego no sufras la resaca del arrepentimiento.
No seas presumido, para no darle de comer a las hormigas carnívoras que quieren destruirte.
No seas incapaz (esta máxima se sostiene por sí sola).
No seas tembloroso, o al operar podrías cortar algo que no quisieras cortar.
No seas ansioso para no alimenar al paranocio y solitario ser encapuchado que suele abrazarte.
No seas pesimista, la soledad no es un monstruo tan antipático.
No seas olvidadizo, los recuerdos nos definen, presentan y sostienen frente a los nuevos amores.
No seas volátil, con el corazón en la mano se escribe más fuerte e intenso que con el cerebro.
No seas prejuicioso, en la esquina más mugrienta suelen estár las más hermosas flores.
No seas ignorante, no conocerla es no quererla.

No seas ingenuo, las recetas solo sirven para hacer brownies.

Los impacientes

2008-10-01T10:20:00.000-07:00

es la rana que salta de camalote en camalote llevando el corazón adelante, anhelante, tembloroso, impaciente.
son los colchones que nos acojen por espacio de pocas horas, sabiendo que solo sirven como pañuelos, como bastones o muletas.
es la nostalgia que genera el beso fugaz, transitorio, pasajero, cuya dulzura dura lo que tiene que durar la dulzura: poco.
las experiencias entre sábanas de hoteles usadas miles de veces por amantes en condiciones similares o completamente distintas.
los impacientes, los libidinosos impacientes que miran el reloj y utilizan las matemáticas en un contexto donde los números son muy mal vistos.
enemigos de la unidad, atacan a la soledad como pueden: evitándola.
y no saben que lo único que la mata es el buceo invisible por las profundidades del córtex temporal, dibujando con crayolas corazones en cada circonvolución, en cada rincón del pechito desgarrado.
aprender a caminar solos y dejarse de joder con las muletas.
y que el currículum se llene de a poco.

somos los impacientes, bienvenidos.

La escalera, la puerta y las arañas - Historia de coraje desperdiciado

2008-09-02T06:16:00.000-07:00

decidí bajar sin ganas por la escalera de caracol, por ese espiral infernal que lleva a los avetureros a lo más profundo de su inconciente. al llegar al último peldaño, me encontré una puerta muy grande, de hierro. acusaba el paso de los años, y evidentemente no habían sido buenos con ella. la cantidad de óxido formaba una película gruesa por delante de lo que antes había sido un glorioso y noble metal. un par de decenas de arañas habían hecho de las esquinas su hogar y me miraban curiosas y expectantes. asustaba un poco. el piso era de madera y crujía en cada paso. como voces implorando clemencia. lamentos perpetuos.
miré hacia atrás. tenía ganas de volver, de desandar lo andado. de arrepentirme de nuevo.
coloqué la mano sobre la puerta. seguía con ganas de irme. el corazón me latía muy rápido.- lo tenía en la garganta. las piernas se transformaban en agua. temblaban. empujé la puerta. nada. empujé con todas mis fuerzas. nada. todo mi peso contra la puerta. tomé un poco de distancia.
la mirá de arriba a abajo. arremetí contra ella. nada. solo un hombro magullado. las arañas se reían. el polvo se reía. a mi me dolía el hombro. miré hacia arriba. a veces el coraje se desperdicia.
puse el pie izquierdo sobre el útlimo escalón, que ahora era el primero.
llegué hasta el principio de la escalera, que ahora era el final.
apagué la luz y me fui.
a veces el coraje se desperdicia.

ellos que se aman

2008-09-01T12:55:00.000-07:00

es mediodía en algún lugar de la tierra mientras yo te desvisto rápido. no tenemos mucho tiempo.
y empieza el juego de sombras. vos con tus plumas y yo con mi papada. los colores se muestran y comienza el tire y afloje. solo con escasa tela encima. nos frenamos.
seguimos, ahora despacio. caen las telas.
piel. mucha piel.
te toco. nos tocamos.
el colchón es algo duro.
sin cartas, sin señas, sin hablar. un cuerpo sobre otro. sudor. mucha transpiración. caliente. muy caliente. rítmico.
empieza despacio, cíclico.
sigue cada vez más caliente. gemidos. caricias. húmedad.
el ritmo cíclico se acelera. aceleramos.
más gemidos. entre sábanas enredadas y relojes cuyas agujan penden como espadas de Damócles. los llamados a la rutina.
en un cuarto de hotel del centro. entre goteras y rajaduras. pedazos de techo en el suelo y valijas con sueños de peruanos adentro.
embarcados en sudar. en moverse. en fundirse.
una y otra vez arremeto.
gemidos.
más gemidos.
tiemblo, temblás.
gritás.
terminás.
termino.

nos vestimos y vos prendés ese cigarrillo.
todavía no son las 14.

Cuando agoniza el talento aparece la forma

2008-07-19T21:26:00.001-07:00

atacan
cuándo la rutina asfixia,
el espejo se desnuda
y sus muertos sin maquillaje,
les guiñan el ojo.
mientras,
adulteran la ex imagen
destruyendo los indicios
de pintura complaciente,
de mentira disfrazada,
y es ahí que atacan.

desnudos,
en pedazos,
muerden desquiciados.
pero la estructura es de hierro maduro.
firme.
como sus culos,
como sus chequeras.

los dedos se estiran hacia la botella,
hacia la píldora, hacia las teles, las putas o el casino.
los dedos se difuminan haciéndole señas al conductor.
pidiéndole al acomodador un mejor asiento mientras un billete de 3 cifras se desliza en su bolsillo.

sabiendo que esa rutina los envenena.

y es cuando muere el talento,
cuando muere el deseo,
la ambición desinteresada (sin paradoja tramposa),
al alcanzar la estratósfera los últimos volumenes de aire exhalado,
ahí es que aparece el orden.
que aparece la forma,
que aparece de nuevo el consuelo maternal.

los modelos paternales estériles, monótonos, injustos, rengos y tuertos.

y el sol se pone y termina otro día.

El invierno debería ser más corto

2008-07-19T21:22:00.000-07:00

el invierno debería ser más corto

por qué no consigo estar quieto?
por qué se siguen moviendo los gusanos?
dónde están las almas de los grandes hombres?
cómo es que todavía no me quité la vida?
cuándo vence mi seguro de desempleo?

estas son preguntas que requieren de cierta meditación paciente.

si uno quiere responderlas, claro.

La página 153

2008-07-10T10:39:00.000-07:00

Era jueves y estaba inconciente hacía ya 2 días. Había decidido desmayarse.

La hoja seguía fresca en la máquina de escribir, a mitad de camino de convertirse en la página número 153 de su nueva novela.
No había alcanzado a darle de comer a su gata, la cual revolvía ansiosamente la bolsa de basura buscando algo que masticar.

Había dos sobres al pie de la puerta, descansando al final de un camino labrado de la ranura a la alfombra, entre el polvo del suelo.
Uno decía 'urgente' en el remitente y al dorso estaba firmado por un doctor. En el interior se encontraba el resultado de su último examen que decía que tenía una masa inquieta en medio de uno de sus pulmones. Cáncer. Células rebeldes, masa asimétrica, anárquica, depredadora de grandes hombres.

El otro sobre contenía una notificación de algún banco acerca de algún cheque que había rebotado o algo así.

Su cuerpo estaba a mitad de camino entre la cocina y el sillón, tirado panza arriba. Desparramado en una forma casi poética. Tenía solo una media puesta y con el pie desnudo había pateado al caer una botella de vino que se había desparramado por el suelo, alcanzando un ejemplar de 'el almuerzo desnudo' y tiñéndolo de rojo sangre.

'No tengo espacio en el contestador porque todas la mujeres a las que dejé quieren vengarse', así comenzaba la página 153.

Estaba en calzoncillos, de musculosa blanca y con 56 años de duras penas encima. Su cara tenía dibujada una sonrisa de lo más extraña, que incluso dejaba ver algunos de sus dientes amarillos asomando entre los labios.

Era su primera sonrisa en meses.

Había tenido suerte con las cartas y con la venta de su última novela, gracias a un pequeño juicio por difamación que le inició su ex esposa y que adquirió una notoriedad muy inusual que lo puso en todos los noticieros en horario central durante algunas semanas.

La televisión estaba encendida, como de costumbre, y en ella un señor de traje intentaba convencer a la humanidad de las virtudes de algún jabón de lavar ropa.

La heladera estaba repleta de botellas de cerveza de distintas marcas, que esperaban.

La gata ahora se paseaba por entre los borradores arrugados de la novela que empapelaban el piso por superposición.

Ya eran las 20 y los últimos rayos del sol arañaban el horizonte. Afuera, en la calle, una mujer estaba siendo asaltada por otra mujer con buena pinta y dos taximetristas se peleaban por un pasajero. Un perro perseguía un gato y otro perro revolvía en la basura del edificio.

Un policía dormía placidamente dentro de un auto y los restaurantes empezaban a prender las cocinas. El mundo seguía girando y la gente viviendo o muriendo a su manera, pero él había decidido tomarse un descanso.

Estaba casi seguro que despertaría para el sábado. Tenía que ir a firmar libros a una librería céntrica y necesitaba el dinero. Siempre necesitaba el dinero.

Ya era plena noche cuando la gata decidió que sería mejor dejarlo solo y saltó por la ventana.

Empezaba a levantar un poco de viento, que agitaba dulcemente la hoja de la máquina de escribir, como si la estuviera arrullando. Tembló y luego se dobló, recostándose sobre el teclado de la máquina.

El reloj marcaba las 21 y en la tele estaba comenzando el famoso debate entre Chomsky y Foucault que estaba repitiendo la televisión holandesa.

Él se lo iba a perder de nuevo.-

la cura, el olvido y el sentir impoluto de la risa

2008-07-02T19:17:00.001-07:00

arrastrarse,
ese es el truco.
arrastrarse hasta alcanzar la pierna de alguien de mire hacia abajo.
alguien que ofrezca su mano y sepa guardar un secreto.
intentar mear en el cielo desde el mismísimo infierno.
sé que parece una locura, y debe ser porque lo es...

sentado dentro de una rueda que gira, gira, gira, gira y nunca se detiene.
abriendo ventanas impalpables que indican que el corazón sigue abierto y no hay nadie que se anime a darle puntos.
naufragando entre corazas de ex-hombres gimientes, a medio camino entre pudrirse y desvanecerse.

no hay cruzada que esconda beneficios para uno. no hay beneficios personales cuando uno cumple órdenes, ni posibilidad de escape cuando la prisión es invisible, intangible y tan asfixiante como imposible de destruir. cuando la prisión es contemporánea y sostenida por familiares, políticos, amigos, ex novias y todos aquellos corderos estúpidos que duermen en una sociedad estéril y estrecha.

cada día que pasa entiendo menos y me alejo de ciertos paradigmas estables que creí estaban allí para quedarse. y resulta que solo son espejismos de una moral inentendible, de un destino que refleja cierta agonía intrínseca, cierta melancolía devota de la decepción y los collares de caracoles.

no quiero ser presa del olvido ni del engaño. para que hechar más leña a una fogata que ni siquiera está encendida?
por qué buscar en el fondo del abismo un poco de luz para poder ver mis manos? por qué justo en el fondo del abismo? por qué fondo y por qué abismo?
maldito pesimista...

pero sé que se puede ver como la cuchara que se hunde en el frasco de dulce de leche sale limpia y brillante.
y como en medio de una tremenda tormenta, 2 niños corren y ríen buscando refugio del llanto divino.

y yo que por eso te busco en sus caras.
y yo que por eso te espero bajo la lluvia, tosiendo mi pleura de a pedazos.
entre sangre y colchones rotos.
entre melodías olvidadas y sonajeros recién fabricados.
y en un mundo sordo.

la mortalidad prematura (o de como destesto los espirales sociales)

2008-06-13T21:44:00.000-07:00

nací en esto
para esto
y por esto

miles y miles de manos
buscan revolviendo en la misma bolsa
la llave que las saque de acá.
la puerta que les permita escapar del espiral vertiginoso de la rutina
y los sueños rotos e inalcanzables.
miran arriba y gritan esperando ayuda
pero nadie viene.
sus destinos son horribles y nadie se hace responsable,
no hay ninguna oficina a la que reclamarle en este caso.

la botella ayuda,
la tele ayuda.
también el destrato y la hiporesía ayudan.
como la chica adolescente que se mete los dedos en la garganta luego de la cena familiar, todos ellos piensan que su suerte puede cambiar de un plumazo.
y la verdad es que no es así.
ni lo será.
pero no lo quieren ver,
y siguen yendo a misa
y comprando los fines de semanas camisas que no necesitan.
y se olvidan de sus hijos y sus sueños y se vuelven mezquinos y desconfiados.

dejan de escuchar música y de ceder el asiento en el ómnibus a las señoras de edad.
llegan del 3 de setiembre pensando en el 1º de octubre y con la lengua afuera.
y no saben lo que es el amor, ni la paciencia, ni la ternura ni el desinterés.

y caen muertos a los 40 años.

Cazando osos

2008-05-27T07:19:00.000-07:00

Pequeñas luces señalan el camino sinuoso hasta el borde de mi cama donde presurosos, mis sueños esperan que los invite a dormir conmigo.

Pequeños sueños colorean un paisaje de cipreses y sauces de los que cuelgan sueños de otros que tomé prestados y nunca devolví.

Collares, colores, ruidos, coherencia...

por segunda vez, entiendo porque 1+1 es 3.

Navegando por el hilo invisible de mi inconciente

2008-05-17T12:44:00.000-07:00

Te quiero llevar a un lugar donde hace tiempo nadie llega y dejar que crezcas y te enredes entre mis cabellos y trepar a lo alto de tus pestañas para saltar hacia abajo, hacia tu ombligo.
y con un pequeño pincel hacerte cosquillas porque mis días de vagar están terminando o yo estoy queriendo que terminen, que es lo mismo porque en definitiva lo único que importa es lo que uno quiere. y si de eso se trata, yo solo quiero encerrarme en un cuarto contigo con una botella de vino, las ventanas cerradas y el sol ausente o durmiente, no sé bien, y la luna con los ojos vendados. y quiero aprenderme tu cuerpo de memoria y recorrerlo con la luz apagada y cantarte dulce y suavemente al oído y mostrarte todas las canciones que todavía no hice pero que hablarían de vos y todas esas cosas; y luego dormirnos y despertar enredados entre sábanas revueltas y ropa interior mezclada cantando algún tema de esos felices que hace Belle and Sebastian cuando no está de bajón y melancólico, que es casi siempre, pero a veces no y cuando no está triste ni melancólico el tipo es un tipo re feliz y no parece Belle and Sebastian y hace melodías super lindas y aprovechables en toda situación que uno quiera, porque si seguimos con eso de querer yo te quiero a vos ahora, si ahora mismo y sin más dilaciones. quiero irme contigo hasta el fin del mundo y ver que mierda pasa: si nos caemos o no, porque nos podríamos caer pero dicen que caerse acompañado es mejor que solo, porque solo no estás acompañado aunque mi terapeuta dice que uno nunca está solo porque se tiene a uno mismo y que por ende nos tenemos que querer y aceptar y yo me llevo medio que a las patadas con Diego y por eso es que por ahí prefiero, si me voy a caer, estar contigo que solo. y prometo que me pondría abajo así vos caerías arriba mío y te lastimarías menos. y es que a mí no me importa tanto lastimarme porque creo que caer contigo valdría la pena y además, me lastimé tantas veces que ya soy casi adicto al fracaso amoroso. o a la esperanza, no lo sé bien. y hay días en que sé pila de cosas y otros en los que no sé nada y 'mis certezas desayunan dudas' que es una frase que usaba mucho mi ex novia que está un poco más loca que yo, lo que ya es mucho decir, y que la escribió Galeano que está más loco que todos lo que significa que en Uruguay no hay una persona más loca que Galeano excepto por los umbandistas y tarotistas y Fasano, que esos si están locos o por los poetas que todavía creen en el amor, otra soberana locura, pero como me gusta... ves? por eso digo que yo estoy loco por ese tipo de cosas. pero me encanta, me encanta y mientras me dure el encanto, me vas a encantar vos.

si, era algo así.

Nota: la letra ' y ' aparece 52 veces por cortesía de la Real Academia.

Proyecciones

2008-05-12T14:02:00.000-07:00

sueño que sueño por vos
y te sueño a vos
y vos estás en mi sueño
y de repente no estás más
y entrás de vuelta
vas y venís
entrás y salís de mis sueños, de mi cabeza
porque es tu casa
mi cabeza es tu casa
vos sos la encargada
y vos sos mis sueños
los programás
elegís que se proyecta adentro de mi cabeza
te movés de acá para allá, a tus anchas
y me hace cosquillas
cuando te movés mucho, me haces cosquillas
y me gusta
y te quiero
pero mas que quererte, te necesito adentro mío.

Detective privado

2008-04-27T18:28:00.001-07:00

Acababa de levantar su sombrero de la tintorería. Dobló por Bolívar y tomó la 9 hacia el este.
no tenía un trabajo interesante ni mucho dinero en el banco. Tampoco ningún culo que le alegrara las noches de vez en cuando pero por lo menos pagaba las cuentas. Bah, a veces...

Lo habían echado de la policía por borracho y había estado en prisión por intentar robar un cajero automático estando borracho.
O sea, había fracasado como ladrón y policía por borracho.
Tenía el carisma de un contador y la inteligencia de un jugador de rugby pero se las daba bien con la gente.

Era investigador privado, o algo así. Había alquilado un pequeño apartamento mugroso en la parte céntrica de la ciudad. Habitualmente se encargaba de encontrar perros o gatos perdidos y a veces algún crío que hubiera huido de sus padres.
Por gato cobraba 50 billetes y por niño 30. Había más demanda por gatos que por niños y eran siempre más difíciles de encontrar.
los críos solían estar en alguna heladería, parque o juguetería escondidos. Y si tenían más edad era fácil encontrarlos en el prostíbulo de Mme Lautrec, laburándose al de la puerta, o en la tienda de revistas porno de Lucas.
Los críos eran predecibles.
Bueno, en general los hombres son predecibles.
Cuando no piensan en sexo están pensando en sexo.

Las chicas nunca se perdían, solo los chicos.

El apartamento quedaba encima de una oficina que se encargaba de colocar chinos en diferentes barcos y karaokes. El encargado era Tom, un chico decente con un coeficiente intelectual de 56 que acababa de perder su trabajo como jefe de redacción de 'Búsqueda'.

Jim no tenía un gran corazón, prácticamente odiaba a todo el mundo y su bondad se limitaba a limpiarse el culo con el suficiente papel como para no ensuciar demasiado la ropa interior que le robaba de la cuerda a su vecino. Pero necesitaba una telefonista y ninguna mujer era lo suficientemente corajuda como para acercarse a su desvencijada oficina-monoambiente-infierno y aceptar el trabajo así que se lo ofreció a Tom.
Los chinos le tenían verdaderamente harto. No paraban de llegar de China y los bares de karaoke ya no los querían así que solían quedarse a dormir en la habitación de Tom que quedaba encima de la oficina. El olor de los tipos era verdaderamente diferente. Una mezcla de perfumes baratos de puerto con atún y yute. No sé, indescifrable.
Cobraba 20 billetes por semana. Una verdadera miseria. Y Jim le estaba ofreciendo 13. Ese Jim era un verdadero hijo de puta tacaño, pero no podía pagar más. Tom aceptó casi enseguida.
Colgó el teléfono y bajó corriendo la escalera, pisando a cuanto chino encontraba en el camino.

A las 6 de la tarde estaba atendiendo el teléfono sentado en una silla toda agujereada y que luchaba por convencer a los culos que los podía mantener en el aire. Tenía cinta pato alrededor de todo el respaldo y agujeros de gusano taladro en 3 de las 4 patas. Pero no había chinos, y Tom estaba tranquilo.
El despacho era más bien deprimente. Tenía una sola ventana de espaldas al escritorio de Jim y una persiana veneciana absolutamente desvencijada. El escritorio lo había comprado por 35 billetes en un remate y tenía inscripciones por todos lados. Una biblioteca también sacada de un remate, un poster de Jack Kerouac señalando con el dedo, una silla en buen estado, dos vasos -uno con marcas de labial rojo en el borde-, montones de papeles, 56 fotos de gatos y 23 botellas de whisky todas abiertas y en actividad.

Con una cuenta de luz de 90 billetes y un ingreso bruto de 23 Jim sabía que estaba en aprietos. Lo primero que hizo fue hablar con Tom: 'Mira chico, sé que recién comenzaste hoy y ni siquiera hemos tenido ningún caso pero me temo que tengo malas noticias: debo rebajarte el sueldo a 4 billetes por semana. Qué opinás?'
Tom asintió con la cabeza. Era un buen chico, definitivamente.

Jim sonrió y fue a su despacho. Sirvió dos vasos y prendió un cigarrillo. Entre la nube de humo podía ver los ojos de Tom que lo miraban con admiración.
Le acarició la cabeza y le dijo que cerrara con llave luego de terminar.

Tomó su abrigo y su sombrero, abrió la puerta y se fue calle abajo silbando 'La danza del Hada'.

3 horas después la luz del apartamento de apagó y Tom salió caminando hacia lo de Mme Lautrec.

era de las comunicaciones incomunicantes II

2008-04-20T21:01:00.000-07:00

la vida es eso que pasa mientras estamos ocupados mirando por la pantalla del celular la foto que estamos apunto de tomar.

Aquel mensaje

2008-04-20T20:57:00.000-07:00

y en la cama, sintiendo, le escribí:

'El amor por el placer efímero mismo y la admiración momentánea por quien la suscite en uno. La suficiente honestidad para conformarse con el abrazo o el piropo inocente y no pretender más, logrando conjugar ese rapto de realismo con la fantasía individual sobre las más privadas y personales manías y costumbres del ser luminoso al que amamos.
Amarla sin olvidarme de mí, y que sus ojos no me nublen el juicio ni el alma'.

pero no me animé a mandarlo...

El incendio

2008-04-09T19:42:00.000-07:00

el incendio estaba tan encantador que decidió dejar su maleta y acercarse a las llamas.

no era una noche muy distinta a todas la anteriores. la gente era igual de estúpida y el mundo igual de vacío.

en la parte sur de la ciudad los bomberos dormían plácidamente luego de una fiesta de despedida.
soporosos y alcoholizados soñaban con chicas de cabaret desnudas.
y la alarma, desconectada.

una pequeña y juguetona chispa saltó desde el incendio y quemó la manga de su saco. el empleado bancario no se lo tomó personal.
fijó su atención en la quemadura y le pareció que se parecía al contorno de áfrica. y era muy similar, si, aunque sin etiopía ni madagascar.

el viento silbaba. la luna miraba. el sol dormía y las llamas jugaban. parecían felices, lo juro.

entrecerrando los ojos logró delinear el contorno de las llamas. el olor a chamuscado ya le caía bien y la acción de ese fuego tan inquieto no decaía ni por un segundo.
meta crecer y crecer.

estaba completamente hipnotizado por el espectáculo y había decidido mantener una distancia prudencial para poder apreciarlo.
pero el fuego es caprichoso, como las mujeres.
e impredecible, como las mujeres.

5 minutos después, el empleado bancario estaba en vuelto en llamas.

el fuego penetraba lentamente y conquistaba una a una a sus células. avanzaba a pasos cautelosos de tejido en tejido. de superficie a profundidad. se chocó con grasa, músculo, nervios, sangre y llegó al hueso.
al quebrarse, el hueso desprendió un sonido de rama seca.
ardió, pero nunca tuvo dolor.

el poder purificador del fuego avanzó hacia su pelo y lo devoró sin pedir permiso. su corazón latía fuerte, sus pulmones se llenaban de humo negro pero nunca tuvo miedo.

ni dolor, ni miedo.

mientras la casa se desmoronaba, él pensaba en el seguro.

recordó la cirugía plástica. nunca había estado a favor de la cirugía plástica. 'muy antinatural', decía...
pero todavía era soltero, y con tanta quemadura, mañana y pasado iban a ser días difíciles.
creyó que sería prudente cambiar de opinión...

y se fue, en llamas, a buscar un taxi.

sana-sana

2008-04-09T19:27:00.000-07:00

el otro hombre nunca se hubiera olvidado de la llave ni te hubiera besado en la nuca.
el otro hombre te habría llevado al campo de tulipanes donde se hubieran convertido en gotas de rocío.
él te habría perdonado, olvidado, incendiado y sepultado.

no necesitaría el infinito para esconderse ni tus caderas para llorar.

no te habría pedido una segunda ni tercera oportunidad.

shhh, sana-sana bonito.

sana-sana...

el hombre de tu vida

2008-04-04T12:10:00.000-07:00

acompañáme.

vendáme los pies y los ojos,
atáme las manos.

besáme de a poco y desvestíme tartamudeando.
tomate tu tiempo, en serio.

soy inflamable y le tengo miedo al sol,
y a la luz de tus ojos.

nunca entendí porque los piratas entierran los tesoros.
nunca entendí porque los acordes menores son tristes.

falto de estructuras y convencionalismos me aferro a lo único que casi conozco: mis manos
y con ellas te moldeo, te traigo de vuelta y te abrigo. y con mi mente te mareo, te intoxico e intento seducirte.

mis ojos dicen menos de lo que pienso,
y mi alma se esconde en mi estómago, abrazada al tronco nervioso que le da vida.

dice que espera por vos pero yo creo que ya no espera nada.

no quiero seguir vivo en objetos inmateriales. que todo se prenda fuego!
la certeza de que fui el hombre de tu vida me alcanza para sentirme inmortal.
aunque sea mentira.

el mejor sexo que tuviste envuelto en el alma más noble que conociste y el corazón más grande que manejaste. y que ahora es mío de vuelta.

la ilusión está infravalorada.

el mundo no sabe lo que hace...

El recorrido

2008-03-27T13:59:00.000-07:00

señoras y señores japoneses, sean todos bienvenidos.
comencemos con el tour...

entrando a la derecha podrán observar mi conciencia: es pequeña pero voraz, y está permanentemente arrepentida. la compré en bombay, en un puesto de canastos. decían q había pertenecido a hemingway...
en la próxima puerta, del lado de la fuente, verán a mi autoestima. no suele tener esa barba de 1 mes. ahora está un poco decaída, eso es todo. suele ser bastante simpática pero no últimamente.
siguiendo y pegando la vuelta en ese corredor está mi cordura. hay que mirarla con lupa ya q es muy pequeña. las lupas las pueden adquirir por solamente 5 centavos en el puesto de la entrada. créanme, vale la pena. es muy colorida, aunque no tiene buen humor…
sigamos. por aquí, en algún lado, debería estar mi vergüenza... siempre se anda escondiendo. bueno, ya aparecerá.
subiendo estas escaleras, cuidado con ese escalón, y al costado de aquella armadura del siglo XV, enredado entre telarañas polvorientas y un carozo de aceituna encontraremos a mi talento. es un personaje bastante peculiar mi talento. siempre se cree más grande de lo que resulta ser y cuando se da cuenta se decepciona. y como además sufre de amnesia a corto plazo no aprende de sus errores. es por eso que vive deprimido. acaba de cambiar de terapeuta. antes iba con un irlandés que no creía en el psicoanálisis así que en cada sesión lo hacía masticar hojas de libros de Freud. esperamos recuperarlo pronto.

continuemos.

debajo de ese tapiz persa está mi vanidad. mujer coqueta y hermosa que suele deambular desnuda por la casa cuando no hay gente. ahora duerme porque tuvo un fin de semana agitado. nos conocimos hace 7 años en un desfile. desde entonces somos como uno.
mi sensibilidad se encuentra en el salón principal, que queda dos puertas más hacia el fondo. ahí habita con Alicia y el conejo que corre. los tres se la pasan tomando el té y llorando por cualquier cosa. nuestro presupuesto de pañuelos descartables es gigantesco. ah, olvidé decirles, mi sensibilidad es enorme y se la pasa aplastando cosas.
mi intelecto duerme casi todo el día y por las noches suele ir a visitar a alicia, el conejo y la sensibilidad. vive en una habitación aparte con mi entusiasmo. no se llevan muy bien. por eso el intelecto cada vez que puede se escapa y se va para la habitación principal.
ahora anda rengueando de la última vez que mi sensibilidad lo aplastó.
mi entusiasmo está enfermo. no hay vacuna que le venga bien y ningún remedio le hace efecto. creo que tiene mal de amores y eso se cura solamente con plasticina rosada entre las pestañas y té de castor.
mi responsabilidad usa lentes gruesos. muy gruesos. aficionada al aeromodelismo y a las ecuaciones de 5to grado, vive encerrada en el altillo y solo sale cuando la luna está menguando. cuando la conocí repartía panfletos reaccionarios en la puerta de la iglesia matriz y quería ser cantante. nunca pudo afinar una nota. la conocí a los 5 años.
mi memoria es extremadamente amable y cordial con todos. es madre soltera de miles y miles de pequeños recuerdos que viven correteando por el pasillo del ala occidental de la casa. cocina unos buñuelos increíbles...

acompañenme ahora al jardín. en ese banco, está el amor. siempre vestido de traje y con sombrero de copa, así, como lo ven. con monóculo y todo. él espera. siempre sentado en ese banco esperando. mira el reloj de bolsillo con impaciencia y espera. así llueva, truene o nieve, él espera. dicen que en verdad no es el amor, sino mi locura disfrazada… habladurías.
mi locura vive en un pozo de 57 metros de profundidad en el fondo del jardín sur.
allí fue encadenada hace un tiempo por mi responsabilidad y mi cordura, celosas de su talento y de como contagiaba a todo el resto de los habitantes de la casa. lo que ellas no sabían, es que mi locura era hija de mi inteligencia y sobrina de mi astucia y suele escaparse todas las noches, a veces ayudada por el alcohol. corren junto al amor alrededor de su banco y dibujan sueños entre árboles con crayones de colores: el alcohol, la locura y el amor. al amanecer, la locura se vuelve al pozo y el alcohol se evapora. el amor queda solo sentado en su banco, esperando que la locura lo estimule nuevamente al caer el sol.

señoras, señores, espero hayan disfrutado de este paseo.
no dejen de recomendarnos a sus amigos.
la tienda de regalos está abierta.
pasen y compren.
muchas gracias y espero hayan disfrutado su estadía con nosotros.

hasta la próxima.

Almas en venta/Mundo controlado

2008-03-18T07:47:00.000-07:00

quién te habló de nosotros?
cómo mierda llegaste hasta acá?

no deberías habernos encontrado ni deberíamos estar teniendo esta conversación.

caDA SEGUNDO QUE PASA es un segundo que potencialmente puede ser asimilado, y no podemos permitir que te lleves nada de acá.
recordar no es bueno para nuestros intereses.

tenemos un mundo que manejar!
los hilos necesitan más camuflaje y la cadencia de nuestros movimientos se está volviendo predecible. pronto podríamos caer en el ostracismo...
pero esto no va a terminar.
van a llegar demonios peores.

eso es lo que querés?
estás dispuesto a sacrificarte por eso? para ser dominado por peores hombres?

la revolución carece de sentido.
hoy, una revolución carece de sentido.
que harías con tus celulares, tu pantalla plana, tus discos, tus computadoras portátiles y tus autos contaminantes? tu pornografía gratis, tu casa ecológica y tus bombitas de 100 watts?
cómo conjugarías tus ansias libertarias con tu encadenamiento a la teconología?
deberías renunciar a todo ese opio. y no podés. sabemos que no. porque no querés...

nosotros no controlamos a la religión. dejó de ser rentable.
la internet, la televisión, todo eso es mucho más conveniente. tenemos tu mente a nuestra disposición. la tuya y la de millones y millones de imbéciles alrededor del mundo.
y no tienen ni la más remota idea al respecto...

no vas a poder con nosotros.
por más predecible que nos volvamos,
por más debilidad que demostremos.
somos mejores que vos y que ellos.
tratá de voltearnos!
TRATÁ!!!
te desafío.
SOS FÁCIL, igual que todos.

desde antes de llegar acá ya habías bajado los brazos. no era necesario ni convencerte.
cada día es más fácil...

seguimos vendiendo y comprando almas.
la tuya ya es nuestra.

gracias y no vuelvas.

* N. del E(scritor): texto de cuya autoría debería, pero rehúso hacerme cargo.

Sobre el don poético

2008-03-09T11:25:00.000-07:00

En mi cabeza descansa una corona de hermosas espinas rosas,
bendición maldita de visión particular y bella de un mundo gris y obsoleto,
lleno de carne de lupa, material de microscopio, personajes de novelas oscuras.

regalo, que de haber sabido, habría rechazado a aquél que me lo regaló.

mano suave, delicada y preciosa, que me aprieta el cogote exprimiendo el aire fuera de mi garganta...

asfixia

como una colorida tapa de ataúd.

la modernidad y los sueños

2008-03-09T11:11:00.000-07:00

pasivo, estático, somnoliento, aburrido, aturdido.

tanto ruido y modernidad decadente abruma por momentos que duran noches enteras.
la soledad cala hondo en cada rincón apolillado del alma noble que quiere rendirse.

busca una cueva silenciosa donde ser alguien y nadie.
sin agendas, velocidad ni prejuicios occidentales añejos. y que el valor de cada manzana las lleve a caer por su propio peso y sin atajos, ayudas ni mentiras.

esfera de cristal que se tambalea entre lo virtual y lo ideal, eso que tan seguido confundimos como lo mismo. y que dándole la mano a ciertos demonios y fantasmas se acurruca y cierra los ojos.

y se duerme,
pero no consigue soñar.

la fábrica de sueños

2008-02-25T09:31:00.000-08:00

la entreverada enredadera daba paso a un sinuoso camino de cipreses dorados que bordeaban gentilmente un arroyo a ambos lados del trayecto.
se detuvo a la sombra de unos árboles, la tomó de la mano y cuando la fue a tocar, ella, como el hielo que se derrite, se derritió entre sus manos. y la perdió de vista para siempre.

la fábrica de sueños era un lugar bastante arquetípico, construido dentro de los parámetros condicionantes de un mundo onírico y surrealista.
sus fronteras eran borrosas pero existían y si bien ahí se podían vencer leyes como la de la gravedad u observar el derretimiento de alguien entre nuestras manos, esos límites casi invisibles impedían la extrapolación de cualquier elemento de ese mundo hacia la realidad.

se podía entrar con cualquier cosa a la fábrica, pero no salir.

y así fue que él llevó su imagen, que por inestable se terminó derritiendo.
y llevó su risa, la que sacó de un bolsillo y colgó de un árbol, de donde cayó y explotó en mil pedazos.
y llevó sus lágrimas, para beberlas en caso de necesidad, las que se evaporaron casi instantáneamente.
y llevó también su amor, el cual terminó fundiéndose de forma casi imperceptible con el paisaje y lo perdió de vista nuevamente, solo que esta vez en sueños.

y fue sentado a la sombra de otro árbol, con su cabeza entre sus manos, que decidió olvidarse de amar y dejar esa idea por escurridiza.
ni en sueños la podía contemplar.

y lloró tanto que se transformó en río.
y pasó a ser sueño de otro y en otro lugar.

y nunca más la extrañó.

y nunca más despertó igual.

Jim: la sala de espera

2008-02-22T17:07:00.000-08:00

El infierno tiene que ser una sala de espera, sin dudas.

como las odiaba. toda esa gente esperando lo mismo, concentrada en el mismo lugar, mirando extraños y tratando de adivinar sus preferencias o perversiones sexuales, su trabajo, su opinión sobre el aumento del boleto y gilipolleces por el estilo.
como sardinas apretadas dentro de una lata esperando para ver a cual mastican primero.
ese lugar era un infierno.
o así lo sentía él.
y ya sé que jim no es precisamente un tipo sociable pero vamos, tampoco es un monstruo.

lo que más le molestaba de las salas de espera era la conversación inútil. el diálogo por el estúpido placer de dialogar, incluso sin el menor interés en lo que la otra persona puede contestar. la necesidad que tienen algunos vejetes de arruinar el perfecto silencio del desinterés, con algún comentario estúpido acerca del clima, algún resultado deportivo o el análisis inútil de la coyuntura política internacional... bueno, es cierto que nunca me encontré con ningún desconocido que se me pusiera a hablar de política de la nada. creo que la gente no habla con desconocidos de política ni de religión... es extraño. quizás sea porque nunca se sabe quien se puede ofender, no?
o quizás simplemente no tienen el cerebro suficiente y prefieren hablar de tinelli o gran hermano.

en la sala habían 3 personas más: un gordito que cabeceaba cada 47 segundos y caía en un ligero sueño del que despertaba para luego repetir el ciclo 47 segundos después, una dama muy nerviosa, con un maquillaje horroroso y pinta de estrella porno en decadencia, que no paraba de mirar su reloj, y un individuo de lentes quien jim estaba seguro que vendería tiempos compartidos y en su tiempo libre se dedicaría al aeromodelismo o alguna estupidez así. ese tipo tenía la mayor pinta de infeliz de la historia, y si había algo que jim conocía era infelices...

levantó la mirada y se encontró con un cartel que decía prohibido fumar. "Putísima madre..." se dijo. si había algo que lo podía sacar un poco de la situación de miseria moral en la que se encontraba era prender un cigarrillo.
el gordito comenzaba a roncar. no eran unos ronquidos muy fuertes pero constantes, cíclicos. muy molestos.
cesaron casi en seguida.

iban 20 minutos de espera y había silencio. ninguna pregunta infeliz, ningún comentario molesto. 20 minutos de silencio, todo un récord.

la mujer del horrendo maquillaje hojeaba una revista y el hombrecillo desgraciado miraba el bolsillo de su chaqueta. que pinta de infeliz que tenía!
estaba un poco agitado y se notaba que respiraba con algo de dificultad. metió su mano en el bolsillo del pantalón y extrajo un inhalador que se llevó inmediatamente a la boca, y se dio unos 6 disparos. tosió un par de veces y suspiró.

27 minutos de espera silenciosa. jim jugueteaba con un 'la paz sin filtro' entre sus dedos, soñando con encenderlo y echarle todo el humo en la cara del desgraciado de lentes.
a veces podía ser un verdadero hijo de puta.

31 minutos de silencio. jim se comenzaba a impacientar.
la jodida pisquiatra siempre lo hacía esperar. como cuando llegó a la consulta la sala de espera estaba vacía, supuso que él sería el primero en entrar.
pero hacía 1 hora y 32 minutos que la psiquiatra estaba con la misma paciente. claro que jim no lo sabía. para él hacía solo 32 minutos, el tiempo que él llevaba esperando.
una psicópata bipolar que había querido matar a la tortuga de su hermano engrampándole la garganta con una pequeña engrampadora de escritorio marca 'remo' mientras el anfibio dormía plácidamente en un su pecera de vidrio.
decía que un disco de jorge drexler se lo había ordenado: "clavo mi 'remo' en el agua...", clarísimo.
maldita loca.

cuando se abrió la puerta jim saltó del sillón como un payaso de una de esas cajas de sorpresa.
la piscópata de alejaba sonriendo y dando saltos.

"Hola Jim, hacía tiempo que no te veía por acá... qué es de tu vida?", le dijo la Dra. Watts, a lo que jim respondió, con una total falta de decoro y tacto, de una manera casi brutal: "Mire, ud me cae como el culo y yo sé que yo a ud tb. Así que dejémonos de estupideces, deme mi maldita receta y no va a ver mi culo peludo ni un segundo más".

el hombrecillo infeliz estalló en carcajadas. estalló. se le reventó una vena de la nariz y empezó a sangrar como loco, y se alejó corriendo al baño, dejando un camino de sangre tras de sí.
'bueno, al fin algo verdaderamente gracioso' pensó jim.

"Si es lo que de verdad quieres, supongo que lo puedo hacer. tomá, acá tenés para dos meses. que tengas suerte" y cerró la puerta.

Jim guardó las recetas en su bolsillo de atrás y se alejó silbando 'La macarena'.

al salir del consultorio le preguntó al portero si conocía algún buen bar por la zona.
necesitaba un trago. afuera llovía a cántaros.
salió y se dirigió a un bar de parroquianos de mala muerte. se detuvo en la puerta del bar e intentó encender su tan ansiado cigarrillo cuando un auto pasó a toda prisa y lo ensopó de arriba a abajo con agua barro. se limpió los ojos, escupió su cigarrillo y lo vio: el maldito hipócrita de descostillaba de risa en el asiento de acompañante de aquel sedan azul...

Despertá de una vez !

2008-02-19T16:31:00.001-08:00

hijo un fin de semana que parecía promisorio pero terminó siendo una amarga despedida dosificada en torturantes y convenientes cuotas, lentas cuotas.

cuando el pasado se repite, una y otra vez y la impotencia se instala en uno, cruzar los brazos debería ser fácil, pero no.
no lo es.
carajo, ni a palos...

elijo entonces gambetear la risa, sangrar en hojas y que mi pluma tosa y escupa como tuberculosa toda la miseria, el dolor, la tristeza y la soledad que en este momento siento.
soledad. porque todos estamos solos, lamento informarles. así nacimos y así nos vamos a morir. SOLOS.

y como el boxeador que luego de una paliza se tira en la lona y que aún sabiendo que todavía aguanta un poco más, elige imprimir su boca ensangrentada en el piso del ring y despedirse de cualquier posible victoria, elijo la salida fácil.
la que no nos enseñan en la escuela.

y trenzándome con mi imaginación, me cuesta verle un final feliz a una historia que tiene todos, pero todos lo ingredientes para tenerlo pero se deshace en excusas.

despertá, estúpido, que tu vida te necesita.

Jim: sangre de hipócrita y exceso de equipaje

2008-02-08T08:42:00.000-08:00

La reunión con el hipócrita comenzó mal, y terminó peor. Jim salió del 'Sad Rabbit' con la camisa ensangrentada y el puño izquierdo queriendo revancha. El hipócrita yacía inconciente contra la barra del bar repitiendo con gran dificultad, pero constantemente, "maldito borracho fracasado!".

Su corazón latía con fuerza y se sentía estupendamente. Los vapores de la borrachera se disipaban y trataba de recordar el porque de su altercado con el enano aquel... parece ser que el hipócrita le había jugado sucio otra vez: no habría trato con la editorial y pasaría otro año más sin poder publicar sus trabajos. Todo porque el hipócrita le había exigido el 70 por ciento de las regalías. El 70 por ciento! Maldito enano...

Entró al primer bar que encontró y pidió dos whiskies.
Una bien delineada dama rica le ofreció fuego.
"Primero ofrézcame un cigarrillo", retrucó Jim. Sacó una caja dorada de metal de su cartera y le ofreció unos deliciosos cigarrillos mentolados húngaros. "No tiene La Paz sin filtro?", preguntó nuestro ensangrentado protagonista. "No", respondió ella con un aire mucho más empático de lo que uno podría suponer, asumiendo que la respuesta venía de una persona de posición elevada y, según la regla, prejuicios igual de elevados.
Jim tomó uno de los cigarrillos y le dio fuego.

Una vez roto el hielo, comenzó la charla con una pregunta bastante predecible: "Qué es eso que tienen en su camisa? Es sangre? Se encuentra usted bien?". Jim respondió con displicencia mientras pensaba, 'la puta que buen cigarrillo!'.

El lubricante social por excelencia hizo un espectacular trabajo. Tanto es así que una botella de whisky después ambos entraban juntos al hotel abrazados y cantando con gran algarabía, como si estuvieran festejando la reciente finalización de alguna guerra mundial o la muerte de todos los participantes de gran hermano.
Stenwick, el recepcionista, al ver a Jim se le acercó y haciendo uso de una gran discreción, producto de su infancia en Bristol, le notificó que esta semana debería liquidar todas sus deudas con el hotel o sino tendría que marcharse. También le comunicó que el hipócrita estaba fuera de peligro pero con un severo corte debajo del ojo izquierdo y que había decidido no presentar cargos.
"Ojalá que se vuelva al mundo subterrráneo de donde salió, maldito enano comehombres".
Jim llamó al ascensor, mientras la dama rica cantaba edith piaf a todo pulmón y completamente fuera de tono. En el lobby habían 54 aspirantes de doble de Lara Flynn Boyle. A cual cara más demacrada...

La dama rica era muy bonita. Rasgos delicados, ojos color azul francia y acento francés a tono. Hermosa figura, aunque daba más gusto verla partir que llegar... Su nariz era pequeña, simétrica, hermosa, pero acusaba un ingreso excesivo de cocaína: se veían ciertas venitas y vasos sanguíneos que no suelen estar en ese lugar.
Carecía de toda cultura general, pero era astuta, hermosa, rica y, sobretodo, fácil. Casi tan fácil como él.
Llegaron a su habitación.
Jim pasó la tarjeta por el lector de la puerta y ésta demoró unos segundos más que de costumbre en dar el ok para entrar.
El crujido de la bisagra de la puerta, que estaba un poco oxidada, asustó a un pequeño grupo de palomas que estaban en el balcón y que se alejaron volando a toda prisa.
El cuarto era un desastre.
La botellas vacías se contaban por decenas. Las mucamas del hotel le habían suspendido el servicio a Jim por falta de pago.

Gladys, una señora de unos 60 años, viuda, sin hijos y muy simpática (aunque fea hasta el espanto...) venía 2 veces por semana y le hacía una limpieza general. Había dejado de trabajar en el hotel hacía 3 años, pero quería a Jim como al hijo que nunca tuvo y él se aprovechaba de ello.
De todas formas, Gladys estaba fuera de la ciudad desde hacía un par de semanas, y Jim era incapaz de limpiar aunque fuera la más mínima mancha del cuarto.

La dama apartó las botellas de una mesa, desparramó un poco de coca y se metió todo lo que pudo en la nariz, mientras Jim orinaba con la puerta abierta y con el asiento del inodoro bajo.

Al finalizar el ruido de la cisterna, ya estaban desnudos. Se besaban tan apasionadamente que parecía como si se quisieran borrar los rasgos de la cara. Ella clavó sus uñas en su espalda, y Jim gimió de placer. Él se colocó arriba; luego abajo; luego de costado; luego parado delante de ella y luego por detrás; se arrodillaron, se acostaron, se sentaron, giraron, saltaron, gritaron, sudaron mucho, mucho, muchísimo, y terminaron.

Jim no quería exceso de equipaje y la hermosa dama rica menos.
Ella se vistió, y 48 hs después de entrar en su habitación la abandonó.
Entre nubes alcohólicas y una resaca que no era del todo desagradable, sintió la confusa nostalgia de la batalla, el dulce dolor del amor sin compromisos.
Y ella no le dejó ni su número...
Pero volverían a encontrarse, o eso creía él.

Jim: el inicio de la caracterización del hipócrita

2008-01-21T09:03:00.000-08:00

Seis de la tarde. el cielo era de un gris plomizo, impenetrable, y su humor estaba a tono. su agente había renunciado, luego de la décima amenaza de muerte en menos de una semana...
desde la ventana de su cuarto de hotel se podía ver la mitad de la ciudad. no era una excelente habitación, pero la vista compensaba por las manchas de humedad.
en el sillón había tres quemaduras de cigarrillo y una mancha de café grande en el almohadón central. seguro tendría que pagar por eso luego...

hacía un par de meses que Jim no visitaba a su psiquiatra. había cancelado un par de charlas, plantado un par de chicas y tomado un par de botellas de vodka de más, pero se sentía bien.

cuando empezó a llover, jim decidió salir a caminar por el centro. levantó el teléfono y marcó el número del hipócrita. él hipócrita era un hombre bajo, con una acaudalada barba como para compensar el aspecto infantil que le daba su pequeño tamaño. se había ganado ese apodo gracias a su excesiva manía de criticar a todo el mundo a sus espaldas.
vivía mascando chicle y se creía importante. demasiado. trabajaba en el municipio en el sector cultural donde era asistente de la productora general de espectáculos y nunca usaba sombrero. tenía un celular muy pequeño (sostenía que el tamaño del teléfono móvil era inversamente proporcional al éxito personal) y una sonrisa excesivamente blanca. trataba a las mujeres como objetos dispensables y aseguraba haberse acostado con media ciudad. el rumor decía que era un homosexual frustrado. era un completo imbécil y jim lo sabía. pero lo necesitaba.

colgó. bajó por escalera los 13 pisos, saludó al portero y antes de salir colgó su paraguas en la entrada.
al salir, metió el pie de lleno en un mugriento charco de agua: 'pero putísima madre!', escupió y siguió su camino. sabía que el hipócrita era un poco impaciente.

la cuidad estaba gris, como siempre, pero un poco más.

Jim: primeros elementos descriptivos

2008-01-12T19:46:00.000-08:00

'un día sin sol sería ideal en este momento', pensó mientras se quitaba las gafas oscuras e ingresaba al hotel.
la necesidad de carne humana invadía las entrañas de jim, quien con su ansiedad derivada de una horrenda abstinencia de percodan intentaba no destruir cada cosa que tocaba a su paso.
ella lo miró de reojo y le preguntó si tenía ganas de usar el teléfono primero. él sin dudarlo tomo el auricular y marcó un número al azar. sonó 5 veces. 'hola', una voz arrugada, con olor a poco paseo atendió del otro lado. jim comenzó a reír sin poder detenerse. la mujer, un tanto asustada, amenazó con recurrir a las autoridades y colgó.
la chica miró a jim con cara de desprecio y salió disparada en dirección opuesta. en el lobby del hotel habían 54 corredores de bolsa neoyorkinos esperando para usar el teléfono. jim decidió fastidiarlos y cortó disimuladamente el cable con una pequeña pinza.
luego se dirigió a su habitación donde le esperaba una larga charla con su agente. detrás de jim se oía el tumulto y el caos que se emepzaba a generar a medida que los corredores de bolsa se daban cuenta de la situación. jim reía para sus adentros mientras tocaba el botón del ascensor. todavía le esperaba un día difícil...

Año nuevo

2007-12-31T19:58:00.000-08:00

comienzo entrecortado de precisión incierta. rejunte de retazos de momentos lindos y feos que no alcanzarían a llenar la hoja de mi año. extraña sensación de vacío, de querer estar en otro lugar y con alguien más. comienzo entreverado, difuminado, entremezclado con luces de marquesinas hipócritas y sonrientes. discusión familiar por aquí, acercamiento por allá. nadie nunca termina satisfecho. nadie termina en paz. nadie empieza tampoco en paz.

2008, espero nos llevemos bien.
arrancamos con el pie izquierdo.

La desintegración del ser

2007-12-27T12:41:00.000-08:00

dejé el periódico sobre la mesa y me recosté hacia atrás.
sentado en un inmenso sillón de terciopelo dorado, miraba a mi alrededor casi perdido entre obras de arte (así les llamaba él...) pretenciosas y redundantes que giraban entorno a la figura fálica masculina, mientras esperaba que me trajera el bailey's con hielo que me había ofrecido una hora atrás. cuando volvió su cara estaba pálida y su mirada perdida. casi no emitió palabra y me arrimó el vaso.
prendí la tele. estaban pasando un documental sobre kubrick en canal 10. le miré a los ojos nuevamente y le pregunté si le pasaba algo.
no respondió. mechones de pelo se desprendían de su cabeza y caían como en cámara lenta.
ahora estaba más pálido y con la piel reseca. medía 5 cm menos que cuando entré en su apartamento. eso o todo, incluso yo, se había agrandado 5 cm. vaya uno a saber...
la ultraviolencia de alex y su grupo de drugs atrapó mi atención de nuevo. sentí un crujido. él se empezaba a desintegrar. pequeños montículos de polvillo negruzco se acumulaban a ambos lados del sillón en que se encontraba sentado. sus dedos se comenzaban a desdibujar. sus ojos intentaban darse a la fuga y su ya calva cabeza mostraba una coloración grisácea.
me levanté para ir al baño mientras jack nicholson hablaba de 'el resplandor'. tiré la cadena, abrí la puerta y lo ví cayéndose a pedazos. ya iba por la mitad y mediría solo 1 metro, con suerte. esquivé un ojo que había en el piso y me senté de vuelta.
'barry lyndon' tiene una iluminación hermosa pensé mientras le daba el último sorbo a un licor demasiado aguado.

pum!, brazo derecho al piso y pequeño humito que salía de él.
pum!, brazo izquierdo al piso. pierna izquierda, pierna derecha. el torso se dividió en dos y cayó un pedazo para cada lado. el piso de madera comenzaba a chamuscarse y sus restos despedían un olor poco conveniente. fui hasta el baño y tomé el desodorante de ambiente y lo eché por toda la sala.
iba quedando solo su cabeza, con un ojo desprendido que rodaba por ahí y el otro a medio salir.

full metal jacket, eyes wide shut. solo había polvo debajo de la mesa. el gato apareció y empezó a jugar con el ojo suelto. el cráneo ya solo se reducía a un pequeño vestigio óseo. el viento que entraba por la ventana de la cocina se encargó de desparramarlo.
terminó el documental. lindo.
me levanté y fui a la cocina de donde tomé una escoba. barrí un poco todo ese desastre y coloqué los restos de polvillo en la estufa. le dí de comer a Trufas, agarré mis llaves y apagué la luz.

cuando llegué a casa me dí cuenta de que había olvidado mi sombrero.

Diario 'El Día' - 12 de diciembre de 1919

2007-12-18T03:45:00.000-08:00

Querido lector:
No se me ocurre otra forma de empezar esta carta que diciendo que lo siento. Os advierto que lo que vais a leer en estas líneas no será bonito ni fácil de comprender pero siento una necesidad imperiosa de hacerlo público.
Transitando por el ocaso de mis días, ocaso de un año definitivamente peligroso, me encuentro enfrentado con el deseo de sincerarme: no fui yo. Nunca fui yo. Recordad eso, descreído lector.
Ante la necesidad de reparar un corazón maltrecho, herido y agonizante logré encerrarme en mis dominios y practicar la autoindulgencia por un rato. Fue así que entendí que el infierno es uno mismo, y no los otros y que el ego y la vanidad, sentimientos harto rechazados por quien escribe este humilde testamento literario, pueden ser unos muy buenos aliados en tiempos difíciles como estos. Y así me dediqué de lleno a ellos.
Y así fue que la conocí a ella, en un rapto libidinoso en que el amor propio surgió por generación espontánea y me susurraba al oído los pasos que debía ir tomando a cada momento. Ella era inocente pero no tenía un pelo de tonta. Enseguida supo lo que quería y como conseguirlo. Y yo estaba pronto, en el lugar y momento indicados y con el hambre justa.
Nunca le mentí, eso debo decirlo. Me ofreció un lugar cálido donde apoyar el hombro y borrar la imagen de amante olvidado, de amante innecesario, de amante de sobra. Y lo logró. Al menos por un rato... Y me sentí vivo de vuelta. Y ahí la dejé. Desapareció 3 días después. Ese fue mi primer asesinato. Debo admitir que en el momento no lo sentí como propio, pero la sucesión de eventos que relataré cambiaron mi perspectiva al respecto.

Clara estaba sola, pero no quería estarlo y le gustaba mucho pintar. Me llevó a su casa y entre revistas y recortes de diarios viejos me dijo que me amaba. Yo le agradecí el gesto, me vestí y dejé el lugar. Nadie supo nunca más de ella. Ese fue mi segundo asesinato. La culpa empezaba a surgir como un manto lúgubre y asfixiante que cubría todo lo que hacía.

Cuando junio llegó, Julia dejaba un trabajo para meterse en otro y saltaba de cama en cama sin encontrar el más mínimo placer en lo que hacía. Me tomó de la mano y me invitó a su casa. Conmigo se sentía a salvo, me dijo. Intenté advertirle pero esta vez no pude. Cuando ella estaba más segura, y cómoda entre mis piernas que nunca, logré que pasara de un sueño a otro, mezclando barbitúricos con alcohol. Tercer asesinato. Como un relámpago de lucidez, como un atisbo de conciencia la gravedad de los hechos me golpeó. Y sentí miedo, terror de ser un mensajero de alguien más poderoso, de estar empujando ovejas desde el acantilado sin que ellas lo sospecharan...
Dejé de alimentarme y de salir por un tiempo, pero me duró poco. Volví a seducirlas, a buscarlas y a matarlas...
Y es así que la lista sigue, continúa hasta un insólito y elevado número.

Verás lector, casi como si fuera un juego, fui entretejiendo una red difícil y entreverada en la que quedaron atrapadas las más nobles almas que fueron víctimas de un deseo que no iba a germinar, de un deseo ectópico y fuera de tiempo. Ofreciendo algo que no tenía. Engañándolas subrepticiamente y empujándolas a un destino espantoso.

Pero no fui yo, nunca lo fui, os juro! Ni soy yo quien escribe estas lineas confesorias, no soy yo. Cuando el ocaso llegue definitivamente, me vas a encontrar sentado al borde de algún camino y con ganas pedirles perdón... Cómo no me detuve antes?? Cómo fui tan egoísta??
Esta carta debería tener otro destinatario y por eso os pido disculpas ya que os entreveré en un asunto del que ahora ya sois parte.

Debo confesaros que me es inevitable enfrentar el suicidio como salida fácil. Cargo con una culpa con la que ya no puedo cargar. No sé si algún día podré perdonarme. No sé si tendré el valor para apretar algún gatillo. No lo sé.

Como final de mi testamento, debo agregar que mentí. Siempre fui yo y por eso es que sufro. Oh, la agonía!!! Perdón, perdón preciosas...

Espero podais entender. Espero me perdonen.

(Montevideo, 10 de noviembre de 1919).

Nota: Esta carta fue hallada en un cuarto de hotel de la parte céntrica de la ciudad de Montevideo, el 10 de diciembre del presente año, junto al cuerpo colgante y sin vida de un hombre. Nunca se supo su nombre ni su nacionalidad. Nadie reclamó su cuerpo.

Por qué no existen las brujas?

2007-12-14T21:18:00.000-08:00

Adónde es que un puede huir si requiere cierto refugio de días y dolores imperecederos?
Cuento contigo, preciosa, por más que no respondas a mis llantos en silencio o mis llamadas pintadas de timidez y miedo. Necesitaría que me dijeras, mirándome fijo a los ojos, que no soy importante, así te cierro la puerta en la cara y termino de agregar la última pala de tierra sobre la tumba de nuestra maltrecha pseudo relación.

Seres mudos e incompletos que nacen aislados y por su naturaleza numérica tan intensa terminan comunicándose y hablando entre ellos. Personas que no saben lo afortunadas que son por no tener siquiera la necesidad de preguntarse por qué la magia no existe...

Ahora ella estudia francés y canta. Ahora yo, que siempre me consideré calco de múltiples personalidades, me siento imitado. Si, ya sé, muy vanidoso quizás de mi parte, pero por momentos sentí eso. Ahora ya ni me importa.

Pero me pregunto, por qué no existen los principios felices? Por qué no creo en la magia? (Supe creer, si, espero recuperar la fe).

Por qué no existen las brujas?

Yo vendo, tú vendes, él compra

2007-12-11T15:56:00.001-08:00

Vendo mi auto. Vendo mi casa. Vendo mi hámster. Vendo mis zapatos. Vendo mis muebles. Vendo oro. Vendo un piano alemán. Vendo mi asiento. Vendo mi trabajo. Les vendo la promesa de la juventud eterna. Les vendo el fin del acné. Vendo restos de un edificio bombardeado en Irak. Vendo un pedazo de un barco. Vendo meteoritos. Les vendo focas y delfines hechos pomada de cutis. Vendo mi perro. Vendo mi riñón izquierdo. Vendo calma. Les vendo paz. Vendo mi riñón derecho. Vendo amor. Vendo la felicidad en pastillas. Les vendo mi cabello. Vendo mi dignidad. Vendo promesas. Vendo mi sonrisa. Vendo mis manos. Vendo mi esperma. Vendo mis óvulos. Vendo a mis amigos. Les vendo a mi hija. Vendo a mis padres. Vendo mi alma.

Común denominador: vendo. Bienvenidos al mundo moderno. Les vendo un mapa?

Y todo por miedo

2007-12-09T18:49:00.000-08:00

como amantes invisibles, como unidos por un cordel inmaterial y fuera de tiempo y lugar, ella lo sueña y él hace el intento.
se aman en secreto y con telas sobre sus cabezas. se aman en silencio y a ciegas. se aman casi sin conocerse. porque él la quiere a ella y ella a él.
pero enredados en sus propios laberintos dialécticos, y a pesar del amor mutuo y manifestado previamente en estas líneas, encuentran la forma perfecta de mantener esa distancia entre ambos, cubriendo con el velo de la perpetuidad a un amor que pudo ser pero que resulta mejor en sueños.
porque la realidad a veces viene a estropear todos nuestros planes.
porque no todos tenemos el coraje necesario para enfrentar nuestros sueños a la rutina desalmada de un mundo que nunca espera por nosotros.

porque es más fácil ser manejado por el miedo que enfrentarlo.
y así transcurren miles de vidas semi-infelices, rengas y tuertas, cobardes, inseguras, opacas, mediocres.

y así el mundo se llena de almas de relleno. y cuesta encontrar a alguien por quien valga la pena llorar.

Dígale no a las anclas

2007-12-09T18:31:00.000-08:00

Jaulas y barrotes vuelven a las andanzas, incluso cuando el carcelero me abrió la puerta y la vacuna dejó de ser eficaz.
Caras nuevas se confunden con las viejas y vuelven todo un poco mejor pero a la vez más confuso.
Labios distintos se acercan y me acarician, un nuevo fuego esperanzador que promete purificar cierto pasado.
Hojas y hojas de destinos inciertos y separados quedan por escribirse, justo en el momento en que había bajado la guardia y me proponía entregarme.
Resultó económico al final. Mucho más de lo que yo pensaba, pero menos de lo que me gustaría.

No llores diego, no llores niño. Todo va a estar bien...

De golpe, la vida sigue teniendo sentido y el optimismo tiene ganas de volver. Bah, volver volvió, tiene ganas de quedarse mejor dicho.
Viejos vínculos se reestablecen y viejos puentes empiezan a desaparecer de una manera presque definitive. Pero no es cuestión de andar haciendo futurología, porque somos lo que somos hoy y no mañana.
No bucées en el pasado ni lo hagas en el futuro.

Caminar, solo caminar.

Jaulas y barrotes vuelven a las andanzas.

Sobre la necesidad de extrañar

2007-12-09T18:28:00.000-08:00

Y qué pasa cuando perdemos a alguien? Sin entrar en el terreno de las desapariciones físicas porque no me corresponde. Qué pasa? Cuál es el dolor? Qué es ese apego tan brutal que tenemos por la carne y los huesos? Por el ser material?.
Vivir de momentos, es es lo que vale.
La huella que deja o no deja cierto alguien en nuestro sistema límbico. Eso que se perpetúa. Disfrutar del derroche hormonal que se genere en nosotros en determinada situación. Momentos. Nunca olvidemos igual, que los momentos son finitos por definición. Terminan siempre. Todo el mundo es pasajero, y perdón por el cliché querido lector, pero la vida es un viaje en el que tenemos que aprovechar para aprender, llorar y reír todo lo que podamos mientras ese viaje dure. Y como viaje, requiere constante movimiento. De ahí eso de no anclarse al pasado, sino atesorarlo, aprender de él. De ahí de no recordar con nostalgia a las personas que ya no nos acompañan (de vuelta, sin entrar en el terreno de la desaparición física), sino recordar los momentos vividos con ellas. Y aprender, nuevamente.
Las personas pasan y algunas, dejan huellas. Quedémonos con eso y nada más, porque a fin de cuentas, es lo único nuestro, lo único real y lo único perdurable.

Que lindo que suena. Si tan solo me lo creyera...

Sobre la intención de culturizar a las masas

2007-12-08T20:23:00.000-08:00

tremenda impresión me ha causado cierta actitud de una porción estatal.
el desconcierto y la inmensa sobredemanda de ofertas culturales decentes, es lo que lleva a un ministerio discretamente siniestro a la popularización de la cultura y el arte como si esta fuera disminuíble, y eso me ha impresionado de una muy negativa forma...

dame educación para poder apreciar 'La Ilíada', no me transformes el Edipo de Sófocles en una murga para popularizarlo y acercarlo a las masas...
es un intento vanidoso y despreciable de atribuir cierto éxito en la culturización de las masas a la política de estado.
educálas y que entiendan porque la sonrisa de la 'Monalisa' es tan especial.
no tranformes el 'requiem' de Mozart en un candombe para que la gente lo entienda.
enseñáles porque es tan maravilloso en su forma original.

déjense de joder con el presupuesto a la educación y pónganse a estudiar.
déjense de joder con los problemas de estado, la rendición de cuentas y sus reclamos y pónganse a enseñar.
generaciones de países en desarrollo esperan por ustedes.
no nos defrauden de nuevo...

solo eso digo.

Autobiográficamente

2007-12-05T18:18:00.000-08:00

vivo entre bolsas y hojas. enredado entre el asfalto y lo verde. con medio pie en la rutina y uno y 1/2 entre dos nubes.
voy por la vida pidiendo un poco de permiso.

mi conciencia es fugaz, porque nunca se sabe...
no me gustan los desperdicios y es por eso que no guardo muchos rencores.
pero si guardo arrepentimientos. arrepentimientos que con el tiempo se empequeñecen pero rara vez desaparecen.

a pesar de lo que digan las (a veces malditas) bocas, miro para adentro seguido. demasiado. aunque me cuesta realizar autobalances convincentes.

me gustaría que me gustaran las matemáticas y las reglas de tres, pero no me gustan.
creo que tienen un espacio de aplicación limitado a la hoja de papel en donde uno las escribe y nada más.

tengo las certezas temblorosas y las dudas firmes.
no le temo al paso del tiempo; si al doble discurso sobretodo de las personas moneda.
no le temo a la soledad; si a la ausencia.

no me gusta el mate ni el recorrido del 64 (bueno, a quién le gusta?)
tengo tendencia al empequeñecimiento crónico con exacerbaciones agudas sin desencadenantes claros.
aunque supe ser estable, hoy soy un flan.

no se (ni me gusta mucho) bailar y me han dicho que carezco de buena parla (debe ser nomás...)
no me considero afortunado ni desgraciado.
tengo tendencia al resbalón.

no me gusta la canela en el arroz con leche. tampoco me gusta mucho el arroz con leche.

físicamente, creo que soy medio flacucho, miope y debilucho en invierno.
no tengo mascotas, aunque no por voluntad propia.

vivo encerrado entre paredes ficticias con graffitis extraños que parecen tener el paradójico cometido de intentar derribar a las mismas paredes en donde se encuentran estampados.

mi vida es un ir y venir de dudas y planes fallidos.

pero no me quejo...

soy feliz.

' 25

2007-12-01T09:29:00.000-08:00

Pasión escurridiza y tiempos de encierrro y de mirar atardeceres detrás de un vidrio. Días sensibles y solidarios, de balances y cordura distante que ayudan a centrar ciertas prioridades en sus lugares de honor correspondientes. Amor derramado por decenas de personas que me sorprenden con saludos sinceros y delicados y yo sin nada que ofrecerles de beber...

Hoy cumplo 25 años, y no se siente tan mal.
Ganas de sonreir me sobran. Motivos? Ya están viniendo...

Pequeña anticipación de mi muerte

2007-11-27T08:55:00.000-08:00

se escuchan ruidos y la discusión parece que tiene un final de una vez por todas.
y entre los restos de un pasado distante y semi borroso crece un brote con ansias de árbol.
retorcido e inquieto, dónde estás mi equipaje de refugio?

las cuento por miles, y las hormigas avanzan cada una cargando un segundo.
pequeñas guerreras mortales y anacrónicas, con sus cascos y armaduras. con fotos como fragmentos representativos de una época que una vez quise que nunca terminara.

en síntesis, hacía tiempo que sentía cosas que no quiero sentir más. no acepto perder el tiempo ni terminar sumergido en un mar de nostalgias y recuerdos sobredimensionados cuando sé que la próxima persona que me haga sonreír cae en cualquier momento de algún árbol de la calle, de alguna rama de mis sueños y me agarra de la mano. y nos hacemos invisibles de nuevo.
y si el mundo explota me chupa un huevo.
que pare de girar, que se incendie, que todo se pudra.
yo voy a estar en mi burbuja, con ella enredada entre mis piernas, escuchando sigur rós y llorando de alegría. sin miedo.

y así pienso morir.

Como disimular emociones (en 4 pasos)

2007-11-21T10:39:00.000-08:00

Atención!: el siguiente es un breve ejercicio para disimular emociones. Diversas situaciones de la vida cotidiana nos pueden conducir a tener que utilizar un recurso como éste. Siempre es útil tenerlo a mano. Una vez aprendido, se puede practicar cuantas veces quiera!

Paso número 1: experimente algún tipo de emoción.

Paso número 2: arrepiéntase del paso número 1.

Paso número 3: Este es el paso más importante: proceder a esconder la emoción fruto de su arrepentimiento. Para ésto, ud. deberá contar con un público a quien esconderle la emoción mencionada.
Una estrategia útil es convencerse de sentir exactamente lo opuesto a lo que siente. Ej: si está triste, actúe eufórico; si está indeciso actúe convencido.
Nota: Los matices en el carácter de la emoción a manifestar variarán según el escepticismo y grado de conocimiento previo de su persona que tenga el público objetivo.

Paso número 4: Reciba comentarios que avalen el estado de ánimo que ud. deseaba manifestar, confirmando el éxito de su estrategia.

Felicitaciones, es ud. todo un ser humano y ha dado su primer paso hacia la adaptación social exitosa!.

Un último intento

2007-11-21T10:35:00.000-08:00

decidí esperar sentado y para matar un poco el tiempo empecé a garabatear en una hoja. recordé un ejercicio que me habían enseñado, que consiste en escribir palabras sin pensar. escritura libre, o algo así creo que se llama. comencé a hacerlo, sin tener demasiada fe en que mi corteza fuera a evitar participar del asunto. antes de quince minutos había llenado tres hojas con palabras. decidí dejarlo. me pareció demasiado psicoanalítico y me hacía acordar mucho a ella y sus técnicas extravagantes para la relajación y el encuentro de la paz interior. algo que siempre odié y admiré en cierta forma.
habían pasado cerca de 40 minutos ya, y de ella ni noticias. me paré y decidí recorrer la planta baja prestando especial atención en los detalles del acabado de las puertas, los que me parecían extremadamente cautivantes. la luz de la luna entraba por una de las ventanas de la puerta principal y el vidrio craquelado dispersaba la luz en distintas direcciones. y era tan intensa que incluso parecía de día.
saqué de un estuche los lentes y me los puse. me llamó la atención un cuadro de maría estuardo abrazada a una oveja. no entendí nada la pintura, pero si era una apología al sexo entre las diferentes especies, me pareció de muy mal gusto, sobretodo para una señorita que supo ser reina de escocia, inglaterra y francia, aunque debo admitir que me dio mucha gracia.
sonaba leonard cohen y aire se enrarecía con un romanticismo que no supe interpretar.

empecé a sentirme un poco incómodo de más y ya habían pasado 3 horas desde que había puesto pie en esa casa sobrecargada de adornos y obras de arte decididamente espantosas así que decidí partir sin despedirme.
por la puerta pasaba un río muy acaudalado que llevaba toda la basura del lado este hacia el oeste. justo pasó un pequeño catamarán y decidí frenarlo. por 5 pesos me podía llevar hasta el otro lado del río. decidí subirme y olvidarme del asunto.

esa fue la última vez que intenté verla.

Libre escritura

2007-11-01T20:24:00.000-07:00

Caras tristes y una ciudad que amanece huérfana.
Miradas sin destino, como faros miopes.
Las jaulas están abiertas y sin embargo todo está tranquilo.
Los animales duermen por apatía.
Eterno recorrido sin rumbo. Eterna indesición del no vidente.
Y toda la corrupción en mis manos de promesas sin cumplir...
Y ahora te miro y no creo no extrañarte.
Seis cuerdas que lloran sin prosa mi mensaje y te guío.
Bienvenida a mi cabeza.

Trágico final para un cuento romántico

2007-10-31T18:36:00.002-07:00

corriente alterna que toma caminos alternativos (redundancia o justicia etimológica, uds deciden) guiando a mi imaginación hacia un bosque de atormentados hombrecitos grises de escueta armadura, que usan la rutina como escudo. apelmazados detrás de monolitos gravados con inscripciones que el tiempo transformó en indescifrables, tiemblan todos y en el silencio de la noche, en la calma antes de la tormenta, el choque de sus huesos entreverados es la única banda de sonido. la luna faltó a la cita, pero si vino la niebla.
el cementerio luce tranquilo, excepto por esa masa de individuos aterrorizados escondidos detrás de piedras grises derruidas y olvidadas, entreverados entre los árboles de ese tenebroso y abandonado lugar.
la verja de hierro oxidado cruje al abrirse pintando el aire con un grito desesperado, y el viento la mece casi con malicia.
ellos esperan. tiemblan. lloran y rezan por que se termine. tienen miedo, están aterrorizados.
ya se acerca la hora...

se oyen sus pasos. son solo tres y vestidas de negro. con sus rostros escondidos debajo de capuchas y antorchas en la mano. ellos las ven. la masa se desbanda y cada uno corre por su vida. todos intentan infructuosa y deseperadamente escapar a su trágico e inminente destino. arañan las paredes, intentan escalar los elevadísimos muros y saltar las rejas. los que logran escalar alguna piedra, caen y golpean secamente el piso. las primeras manchas de sangre tiñen la escena.
imploran piedad. arrodillados, blasfeman y reniegan de todo. escupen contra sus íconos, contra la fe y los valores que defendieron durante tanto tiempo y en tantas situaciones adversas.

gritos desgarradores, sangre, llantos.

ellas avanzan, impasibles. sacan sus guadañas y cumplen con su cometido. la sangre. la sangre...

los gritos comienzan a cesar.
la noche se tranquiliza. de a poco comienzan a volver los ruidos nocturnos habituales y todo vuelve la normalidad.
las tres desaparecen casi instantáneamente.

la niebla se hace densa, cae pesada y cómplice, ocultando los rastros de la masacre de la que recién fue testigo.

la verja se sigue meciendo al compás del viento.

el ruido del escape de un auto corta el silencio que ya empezaba a reinar en la cerrada y trágica noche en que la luna no quiso ser testigo de los actos de sus hijos.

a la mañana siguiente, amanecería mas tarde que de costumbre.

Cercas, barreras y perdones

2007-10-30T15:10:00.000-07:00

Existen cercas, a veces, que limitan de cierto modo nuestra posibilidad de movernos libremente y con independencia, siendo fieles nada más que al concepto de seguir impulsos. A veces, uno no las ve pero de manera subrepticia nos ponen trabas para acercarnos a ciertas cosas.
También existen perdones, que viven como especie en extinción confinados a esas cercas y que se pasan la vida esperando ser regalados a alguien.
Existen personas que son capaces de reconocer esas cercas y derribarlas a tiempo, y que a pesar del carácter a priori extinguible de los perdones, los regalan, iluminando tiempos oscuros y produciendo sonrisas a quien los recibe.
Cada perdón que se regala genera otro y así, paradójicamente, sus cercas nunca están vacías.
Gran feedback cósmico éste, que barre con otras barreras: esas más mezquinas, que las personas construyen por voluntad propia (ya sea por orgullo, temor, odio o envidia) para alejarse de los otros y sumergirse dentro de una soledad segura, pero asfixiante y suicida.

Instrucciones para leer un libro

2007-10-23T16:46:00.000-07:00

Un libro es un objeto que a primera vista puede intimidar, pero sepa, futuro lector, que los libros son cosas muy sobrevaloradas. Uno tiende a darle un significado cuasi místico a los libros porque espera encontrar en ellos las más diversas respuestas a las más diversas interrogantes.
Los libros encierran en sus páginas desde los disparates más increíbles jamás imaginados por alguna mente humana hasta los poemas más hermosos y las disertaciones más interesantes.
Así que no tema, oh futuro lector.
Para empezar a leer un libro, conviene que consiga uno. Luego, acondicione debidamente un lugar de su casa.
Tome el libro. Observará que el mismo tiene una parte que suele ser de un material más duro y resistente que el resto del libro y se denomina tapa. Su función es la de presentar al libro y proteger su contenido. Imagínese, si se quiere, una armadura coqueta. Proceda a abrirla con un movimiento de su mano. Al abrirla, notará que la primera hoja siempre está en blanco. Nadie sabe bien porque esto es así. Continúe. La siguiente hoja muestra una cantidad de datos acerca de la impresión del libro: quien, como, donde, cuando y porque ese libro fue impreso.
Habitualmente, suele haber en la página siguiente una dedicatoria que funciona como comodín del autor para conseguir favores a cambio de prometer dedicar el libro a éste o aquel señor.
Continúe. Llegamos al título. Esta página es importante, pero breve. Lo que nos enseña que no todo lo breve es poco importante. El título es el nombre del libro. Así como algunas personas se llaman Juan Carlos Bodoque o Estrellita Laborde, algunos libros se llaman "Moby Dick" o "Los curanderos, mis colegas". En fin, solo ejemplos...
Es importante destacar que si bien el título es como el nombre del libro, uno no debe intentar llamar al mismo por su nombre, ya que éste tiende tendencia a no responder cuando uno le habla.

Bien. Llegamos a la parte importante: el libro en sí mismo.
Ya puede empezar a leer. Bienvenido sea usted al maravilloso mundo de los ávidos lectores. Bienvenido al universo de la sabiduría; al país de los infelices que acaparan la atención en las reuniones sociales transformando su ego en palabras y ametrallando con información inflada y estirada (además de poco útil) extraída de un flacucho libro de reciente lectura al incauto interlocutor que les pregunta: "Che, y estás leyendo algo?". Bienvenido sea, si señor!

No olvide: los libros son objetos sobrevalorados. Shakespeare escribía, pero también lo hizo Jorge Bucay.

Instantánea emocional

2007-10-21T16:06:00.001-07:00

A nivel emocional me pintaron con brocha gorda y mucha pintura, medio enchastre.

A eso le agregaron un par de neuronas y me colgaron en el MALBA.

Vengo de intereses fragmentados, sueños de desvelo, canciones de otros, voces de otros.
Aprendí que los espejos existen de carne y hueso y no solo de vidrio, aunque éstos sean los únicos que entienda.

Mi reflejo es más lindo que yo
y mi sombra más sabia.

Mis errores resuenan mejor que mis aciertos, al menos en mi teatro.

Me gustaría saber quien es el idiota que anda por ahí usando mi cuerpo.

Dedicando

2007-10-21T15:44:00.000-07:00

Para los nacimientos destinados a una vida corta

Para los amantes destinados al desencuentro

Para los casamientos a los que espera un final terrible

Para los marineros destinados a ahogarse

Para aquellos concebidos para sembrar discordia

Para los huérfanos de madre

Para los huérfanos de alma

Para los que nacen sin una estrella

Para los corazones carbonizados

Para el odio hijo del amor

Para los sueños truncos

Para los versos destinados a morir en un cajón

Para la basura que asfixia a las flores

Para los que nunca van a llorar

Para los peces destinados a morder anzuelos

Para los elefantes a los que los espera una bala

A ella, que sonríe incompleta desde su cama en un hospital

Para los nacimientos destinados a la grandeza

Para los amantes

Para los que todavía se casan

Para los troncos, que siempre flotan

Para los incondicionales

Para las madres

Para las almas

Para los que encuentran estrellas en medio del barro

Para el amor hijo del odio

Para los que sueñan

Para los corazones que derriten hielo

Para los versos que destruyen cajones

Para las flores que nacen de la basura

Para las lágrimas y pecho noble

Para los peces que escapan a las trampas

Para los elefantes

A ella, a la que una parte de su cuerpo le hacía mal.

El bosque

2007-10-21T15:39:00.000-07:00

El pequeño duende le decía a su verde amigo que quería dejar el bosque para irse a otros lados.
Quería salir de lo que para él era la seguridad asfixiante del bosque y respirar la vorágine de la ciudad. Su verde amigo lo miró con desconcierto y le preguntó la razón de tal descabellada idea. El duende respondió que era su destino. Quería conocer la ciudad, prosperar económicamente. Ser exitoso. La desición ya estaba tomada y no había marcha atrás.

Su amigo empalideció y dejando ver sus verdes dientes, intentó esbozar una sonrisa.

Varios días pasaron en los cuales el pequeño duende comunicó sus intenciones al intendente del bosque, el señor pequeño Juan.
Una vez preparado el papeleo, se puso a la venta el hogar del pequeño duende y aparecieron en escena las mujeres trompeta, encargadas oficiales de la comitiva de despedida de todos aquellos que decidían dejar el bosque.

'tuturutuptu- pt'uuu- tuuuuuuu' (música de trompetas)

Al oír el sonido de los broncíneos instrumentos, todos los habitantes comenzaron a salir de sus hogares y el bosque -desierto hasta ese momento a no ser por la presencia de nuestros 2 protagonistas- se fue llenando de personajes tan excéntricos como simpáticos.
Todos charlaban entre sí y reían recordando los joviales momentos que habían compartido con el pequeño duende.

El lobo, recién salido de una indigestión indeseable debido a unos hongos pleurotus en mal estado, recordaba la vez en que el pequeño duende lo había convencido de no comerse a caperucita. Consecuencia de lo cual, ambos contrajeron matrimonio y eran felices padres de 2 hermosos monstruos peludos. Con nostalgia, señaló que gracias a aquel consejo, además de encontrar al amor de su vida, se había hecho vegetariano y que nunca más se comió un tipo.

Alicia, la niña dulce del país de las maravillas, se había peleado duramente con Risitos de oro. Todo comenzó por un reclamo de Alicia durante el concurso anual de verduras gigantes en el cual, el jurado, había decidido otorgarle el premio 'zanahoria del año' (el más prestigioso) a Risitos para sorpresa de todo el bosque. Los rumores corrieron como reguero de pólvora y confirmaron que Risitos le rascaba la panza al oso Julio (papá oso), el principal del jurado, y que todo habría sido arreglado para que ganara Risitos. Furiosa, Alicia se retiró del concurso y nunca más se habló con su gran amiga. El pequeño duende, con la ayuda de Campanita, las reunió con la excusa de organizar un concurso de canasta y medió la reconciliación. Hoy, ambas comparten un piso cerca del sector de las marmotas, al oeste del bosque.

Peter Pan, un veterano simpático y algo senil, recordó la vez en que el pequeño duende le enseñó a no temerle a las alturas.

hansel y grethel, le agradecieron el haberles enseñado a hacer galletitas, algo muy útil pues ya tenían cansada a la pobre bruja del bosque con sus reclamos permanentes (hansel sufría un problema gravísimo de adicción al azúcar, problema por el cual estaba en tratamiento).

El principito reía con su cordero Claudio a un costado, contando la vez en que el pequeño duende le enseñó a dibujar algo que para él carecía de sentido: un sombrero de hombre visto de costado. Ese mismo dibujo, le valió el premio ‘promesa de oro’ que lo llevó a exponer en los más prestigiosos salones de dibujo. Se escribió un libro sobre él, e incluso se comenzó a filmar una película sobre su técnica.

Cenicienta lloraba desconsoladamente. Recientemente separada del príncipe, y en medio de los trámites de divorcio, se dio cuenta de que iba a extrañar las tardes con el pequeño duende más de lo que ella pensaba. Salió corriendo y no se quedó al bailongo.

Los tres chanchitos, los tres chiflados y los tres mosqueteros (D’Artagnan había fallecido hacía unos años asfixiado con un carozo de ciruela) charlaban con los tres tristes tigres. Nadie escuchaba a nadie, ya que todos hablaban al mismo tiempo.

Romeo había engañado a Julieta con blancanieves, la que a su vez se había separado del príncipe, ahora ex marido de cenicienta, y se había casado con el 5to de los 7 enanitos, al que había engañado con Romeo. El pequeño duende, amigo íntimo de blancanieves y de Pilatos, el juez ciego del bosque, le pidió a éste que no se lavara las manos e interviniera a modo de zanjar las diferencias entre ellos. Blancanieves volvió con el príncipe, Cenicienta se fue a vivir con Gruñón y Romeo vende rosas debajo de los árboles de hojas perennes. Julieta se dio a la bebida.

La reunión era tan amena, que todos olvidaron sus problemas y se dedicaron a compartir sus últimos momentos con el pequeño duende.
Su verde amigo, ligeramente ebrio, dedicó un brindis de antología luego del cual todos lloraron abrazados.
La simpática orgía de alimentos y bebidas se extendió hasta el amanecer, cuando el sol les recordó a todos el nacimiento de un nuevo día y la partida del pequeño hombrecillo para siempre. Su verde amigo, lloró. Todos lloraron. Lo iban a extrañar mucho.

El pequeño duende se despidió finalmente del bosque y se fue a la ciudad.

Los opuestos

2007-10-21T14:52:00.000-07:00

Si el silencio es una prisión, que pena... Lo esencial, lo hermoso, de estar solo es el diálogo ininterrumpido que sucede en nuestra cabeza. La puesta al día de eventos, pensamientos, imágenes, ideas, intenciones, miedos y ruido que uno hace en ausencia de interrupciones externas.

La soledad (en cuotas, claro), es imprescindible. También lo es la compañía.

Así, nuestra vida se construye en base al papel protagónico que le asignamos a elementos tan opuestos como estos. Como el blanco y el negro. Se podría decir que todos estamos hechos de grises. Tonos variados de grises en los que la presencia de blancos y negros varían y uno predomina sobre el otro. Por eso, a veces cuando estamos solos queremos estar acompañados y cuando estamos acompañados, desearíamos estar solos. No nos sirve ni el blanco ni el negro solamente. Nos sirve la combinación de opuestos; ese inquietante juego de luces y sombras.

Bienvenidos

2007-10-20T16:07:00.000-07:00

nuevo lugar impenetrable para mentes inquietas y molestas de conocidos invisibles que desean apoderarse de pequeñas porciones de pensamientos de una mente compleja y aburrida.

desestímulo cuasi perpetuo de un flacucho individuo en una ciudad gris y anclada en el pasado, que mira todo de reojo y se ríe de su desconfianza en el futuro.

bienvenidos sean quienes caen en este lugar.

siéntanse como en su casa.

yo ya me siento mejor.

stanley.