Puente de luz

Desde lejos solo una chispa. Una pequeña luciérnaga aislada del resto. Una diminuta luz latiendo en código Morse. Pero de cerca, donde yo estoy, la intensidad y el abrazo de ese manto lumínico barre la oscuridad y siembra paz, tranquilidad y esperanza al comienzo de cada día.
Como un puente de luz desde su pecho al mío.

El 38

Como una visión efervescente y febril, 

abre la imagen de un precipicio y su corniza alfombrados.
Con fila para vips y para comunes con sueños dorados.
Y al final está la sala de espera,
infinita, 

llena de esqueletos, 

en trajes de 2 piezas demasiado grandes, 

queriendo parecer señores.
Con zapatos despeinados y discursos agrietados, de tan pulidos.
Y besado por la curiosidad que solo se tiene de niño,
mirás el mundo resuelto que habías dibujado en tu portada de adulto.
Escultura-escondite de sus secretos ocultos,
el mapa en versión Beta que te dice dónde cavar para estar juntos. 

Porque la felicidad solo existe afuera,
 porque enterrada bajo tierra y latiendo,
nos espera.
¿Así era?.
Pero ahí vienen de vuelta,
tus deseos haciéndose realidad,
de felicidad un torrente,
una amenaza rugiente que cabalga hacia vos sin detenerse,
que solo sabe de velocidad y nada de esconderse.
Lo esqueletos se esfuman,
polvo al polvo,
y del polvo a la bruma.
Su motor son los que fueron.
Son todas las almas que en vos creyeron.
Viene infatigable, descontrolada.
Viene indestructible y determinada.
Y en vez de recibirla,
corazón en mano, pecho pa 'lante y de cabeza liviano,
te sale correr.
Y corriste, corriste y corriste.
No dejaste que te alcanzara,
como siempre prometiste.
Estás orgulloso de haber nuevamente ganado.
Nunca podría haberte siquiera tocado,
los pies.
Mucho menos abrazado.
Y van 37 veces. Ya van 37. 

Pero son días de nuevas mañanas, 

con el corazón en un apretado paquete.
Ahora creo que ya no hay miedo que te sujete.

Vas a perder la 38.

Jetlag

maldito borracho que compra el billete de lotería
maldita bebida cola
maldita ciudad gris, matasueños
maldita calefacción a garrafa
maldita casa vieja de paredes finas
maldita cuenta de luz
malditos autos del 85, maquillados, sin maquillaje
maldita heladera vacía
maldita ciudad de brazos cortos
maldita carrera
maldita revancha
maldita inspiración
maldita ciudad reptante, maldita ciudad vacío
malditos vecinos que me saludan al pasar
maldito Goes con sus calles sucias, rotas
maldita indiferencia
malditos mis ojos, que vieron
malditos mis dedos, que tocaron,
que no reconocen mas acordes
maldita ciudad que no se mueve,
que no amenaza,
que no reacciona,
que no rejuvenece,
que no promete,
que no se viste,
que no amanece,
que no se aviva,
que no se incendia,
que no se muere.

de lo que es importante

era un par de piernas,
solo un par de piernas.
tenía lo necesario, aunque de su boca no salieran más que comentarios, observaciones irrelevantes, sin el más mínimo destello de inteligencia.

esto fue lo que mató a bukowski. esto fue lo que mató a dylan thomas...
no es quien soy, sino quien me creo que soy, y ese es mi problema.
cuando ese par de piernas me habló, se detuvo la máquina. se detuvo la turba que pedía mi cabeza. se detuvo el tic tac del reloj.
cunado ese par de piernas me miró, me vi grande. me vi hermoso.
todo por un par de piernas.
todo por un segundo de intensa, cristalina realidad momentánea.

quemen mis diplomas, llamen a mis abogados.
me quedo acá, con ese par de piernas.

vi luz y entré

es que vi luz y entré... y salí casi en seguida.
no fueron tus tentáculos, ni tus tetas con forma de tazas, ni tu piel transparente. no, fue tu pésimo sentido de la justicia poética.
tu desorientación orquestada casi que por gusto, para aparecer vulnerable a la luz de no sé que luna silenciosa y seductora.
tu estupidez ensayada, tu pésimo manejo de luces y sombras, tu desequilibrio emocional de manual.
no hay par de piernas que justifiquen soportar tu compañía.
ahora ya no veo luz, y es que me mudé de edificio y elegí la parte oscura de la ciudad.
oscura pero honesta.
donde los mendigos no tienen sponsors ni existen los arquetipos peligrosos que duermen entre tus labios.
te dejé por falsa, por cobarde, por manipuladora, por actriz.
por ser mi espejo.

puedo soportar 1 solo pesonaje a la vez.
lo sé, lo siento.

mozo, la cuenta por favor.

debería ser mediodía en china

es medianoche en china, y en mi cuarto el tiempo se detuvo, pero debería ser mediodía.
deberías haber llamado. esperé todo el día que sonara el télefono.
ya no creo en los teléfonos.
se me ocurre que la fe es más frágil que el miedo y por eso casi siempre es derrotada.
¿qué es más caro, vivirla o contarla?
no sé, deberías haber llamado.
la culpa debe ser mía, suelo repeler por exceso de equipaje.
hoy me bañé, y me puse tu perfume.
no el que me regalaste, sino el tuyo.
almizcle, maderas y rosas.
el que tenías puesto cuando te hice eso, que tanto repetí luego, por primera vez.
lo único que tenías puesto.
perdí. sé que perdí.
lo peor de las desgracias es cuando suceden de día,
cuando el mundo está en llamas y nadie se detiene a mirarte ni ayudarte.
porque el tiempo no se regala, nunca. solo se invierte.
lo peor de las desgracias es cuando suceden de día,
cuando ni la estúpida naturaleza empatiza con tu situación.

(suena el teléfono)

deberías ser vos.
mejor lo dejo sonar.
debería ser mediodía en china.

Muerte a los actores

Es cuestión de derribar puentes, levantar anclas e incendiar pastizales.
El truco es tan sencillo como esperar que no exista ningún truco.

Es todo cuestión de resiprar hondo, destruir el pasado,
y sacarle el cuerpo a las agujas envenenadas del futuro.

Respirá linda, que tu vida te necesita.
Es lo único para lo que sos imprescindible.

Nada es tan grave

La muerte es simpática, el antipático era mi abuelo.

El lugar menos indicado

Soy un incendio.
Que quema sin intención, pero quema.
Soy un hombre transformado en humo.
Que asifixia sin intención, pero asfixia.
Soy esa isla que no sabe en que mapa anotarse...

Podría quedarme a dormir en tu boca,
pero preferíria una muerte menos dolorosa.

madame solitude

la deidad se inclina ante el talento de tus piernas.
o debería...